Ты заходишь в инстаграм
и видишь как классно
Любить красное вино, пасту,
Любить себя, мир
и мироздание.
И ты теряешь сознание
от этого безумного колорита,
Ты видишь девушку в платье под дождем
и думаешь: «Боже, ещё одна Лолита!».
Ещё одна женщина с восьмикамерным сердцем.
Она жжёт твои пальцы через экран своим теплом,
и тебе от этого некуда деться.
Ты молча сидишь,
Вдыхаешь Пало Санто через поры телефона,
На рождество «принимаешь» Синатру и «один дома»,
Запиваешь всё латте на миндальном,
И не чувствуешь себя, чёрт возьми, нормальным.
Где ты? Странный и неуместный?
Не любящий зал, авокадо на завтрак, бег по утрам,
Не строящий из себя осознейшую мадам
и плюющий на гороскопы?
Где ты? Не разглядывающий людей в микроскопы,
подгоняя под темперамент и архетипы,
Не ловящий от медитации трипы
и послания Вселенной?
Тот ты, который несовершенный?
Самый реальный в этой реальности.
Реальнее пыли в глаза и нарочитого хлама.
Где ты?
А ты здесь.
Далеко за пределами инстаграма.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Где кончается горизонт
PoetryСтихи о важном и прекрасном, о бессмысленном и насущном, о пылком и безграничном, о любви, о бессилии и о том, как важно не потерять себя в попытках обрести.
