Я боль из сердца перенесу на руки,
По венам проструится кипяток.
И в голове погаснут напрочь звуки,
Останется лишь первый мой стишок.
Я тот стишок писала под экстазом,
Твоих дурманных, шизовых речей.
Всё эти чувства были чьим-то сглазом,
Дающим сердце растерзанию мечей.
Ты помнишь, я любила вишню?
Теперь мы с нею цвета одного.
И мой стишок почти уже не слышно...
Я не хотела знать исхода такого....
