L'écrivain...
Une plume à la main...
L'encre cachée en son seins.
Lignes et traits fins...
Accourent sur le papier sans grains.
Et ceux jusqu'au matin,
Bercés par l'air marin...
De sa main,
L'écrivain,
Teint des mondes enfantins,
Plein de Lutins..
Vivant dans les sapins...
