La llamaron Poesía y era perfecta,
Correteaba , tan niña, por los espacios vacíos siempre sin zapatos ,
presumiendo de sus blancos calcetines, iluminandonos con ellos.
No quedaba , ni siquiera en mi memoria ,como Poesía flor mas transparente y delicada ,
ni azucenas, ni rosas, ni lirios , ni malvas...
Y creció para hacerse muchacha.
Para encontrar a un poeta que le ofreciera una pluma.
Pluma para regalarle los senos, el cuello, los muslos, la espalda ... Y el la vio y le hincó el diente. Beso su piel, la rima, sus letras , palabras ...
No fue el único más muchos mas la abrazaron para despues dejarla , algunos la acompañaron meses, años semanas ...
Otros... Otros se conformavan con mirarla .
Su rostro ya no era tan terso, ni sus calcetines tan blancos.
Y es que el tiempo pasaba también para Poesía , que maduró como madura una naranja(O como la piel de sus muslos que también lo era).
Y las agujas siguieron dando vueltas , como giraba Poesía en los labios de algunos, seguía corriendo por los salones descalza, desnudándose entera si la acariciaba una pluma .
Hasta que un día perdió los calcetines , "donde estarán los calcetines ?" y miliones de letras escaparon de los pies desnudos .
Pero la llamaron Poesía y era perfecta.
