Ele amava meu cabelo, liso ou ondulado, arrumado ou bagunçado;
ele amava minhas roupas, as de sair e as de ficar em casa;
meu rosto com ou sem maquiagem, e agora,
eu não consigo olhar para mim mesma e
– não lembrar dele.
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𝘼 𝙥𝙤𝙚𝙨𝙞𝙖 𝙙𝙚𝙣𝙩𝙧𝙤 𝙙𝙚 𝙢𝙞𝙢
Thơ caHá muito dentro de mim que eu gostaria de dizer, mas, nada saí, e o que me resta para tentar compreender a mim mesma é escrever.
