Sie saß, weinend und gebrochen, lange Zeit, nachdem ihr Freund wütend aus der Wohnung
gestürmt war. Das Geräusch der zuschlagenden Haustür hallte immer noch heftig in ihrem Kopf
wider. Sie fühlte sich wie eine völlige Versagerin... aber noch beängstigender als das, sie fühlte
sich selbst an der erschreckenden Grenze zur Einsamkeit.
Der Streit hatte eine Stunde lang gewütet, und nun kamen seine bitteren Anschuldigungen -
immer so grausam und schneidend - zurück, um sie heimzusuchen, während sie lustlos durch die
Wohnung trieb, gerahmte Fotos von ihnen zusammen berührte und eines seiner Hemden an ihr
Gesicht hielt, wobei sie den vertrauten Duft von ihm mit einem Anflug von schuldigem
Bedauern einatmete.
Sie begann zu weinen; sanfte, langsame Tränen, die über ihre Wange flossen und von der Linie
ihres Kiefers tropften.
„Du bist einfach nicht gut im Bett, Gerda. Sex mit dir ist... ist lausig.“
Sie ging ins Wohnzimmer und schenkte sich ein Getränk ein, wobei sie lange gefühllose
Minuten lang in den Boden des Glases starrte, als ob die Antworten auf ihr Dilemma in das Glas
geätzt werden könnten. Ihre Hände zitterten noch immer in winzigen Zitterbewegungen. Als sie
den Alkohol hinunterschluckte, machte das glühende Brennen der Dämpfe ihre Augen
geschmeidig und schien den hohlen Schauer ihrer Verzweiflung nur noch zu verstärken.
„Ich wünschte, du wüsstest, wie man fickt. Nur dazuliegen wie eine Leiche ist nicht das, was ich
von einer Frau will.“
Die Wohnung schien ohne ihn eine leere Hülle zu sein; ohne seine Stimme und seine Präsenz
und rastlose Energie. Egal, dass er manchmal beleidigend sein konnte, und dass er ihr mit nur
wenigen Worten das Gefühl geben konnte, wertlos zu sein. Und auch nicht, dass sie sich gezwungen sah, sich für alles zu entschuldigen, um den Frieden zu bewahren.
LG
