Seul sous la pluie, rêverie.
Allongée sur le champ de violettes.
Ma nostalgie ressurgit.
Tel une sauvagerie fluette.
Haine et tristesse se mélange dans la nuit.
La pluie se transforme en tempête.
Elle arrive lorsqu'elle s'ennuie.
La douce et belle mélancolie.
To my dear Melancholy.
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Maux
Poetry" La pensées est un vin dont les rêveurs sont ivres." " Ecrire, c'est hurler le silence." "La seule que je veux rendre fière, c'est la petite fille que j'étais." " L'art est l'arme des larmes."
