Это не могло закончится хорошо. Не могло и не закончилось.
Я сидел на старом деревянном табурете в своей пропахшей куревом однушке и гипнотизировал стакан, стоящий передо мной на низком покосившимся из-за частичного отсутствия одной ножки столике. Кристалльно прозрачная, еле колышущаяся жидкость отражала тусклый свет раздражающе моргающей лампы.
Я старательно очищал голову от мыслей. Каждую из них я ловил и не рассматривая стремился утопить в омуте сознания, чтобы ни одна не смогла продолжить прогрызать мой и без того изъеденный мозг. Получалось плохо. Закрывая глаза, я видел каждую свою мысль, практически осязал этих жутких червей изо дня в день проедающих в моём разуме сквозные дыры и отравляя его.
Я впился ногтями в свои предплечья, пытаясь удержать себя в реальности и не уйти в размышления. Надо взять себя в руки в конце концов.
Жидкость в стакане напротив была чересчур прозрачной. Неприветливо и опасно прозрачной. Она была настолько прозрачной, что казалась мне грязнее любой осенней лужи на заправке за городом.
Борьба в моей голове раздирала меня на части. Я мучался, пытаясь принять решение. Но это явно ненадолго. Ведь если перед тобой стакан с ядом, то ты на самом деле уже всё решил.
Я уверенной рукой схватил стакан и...и поставил его обратно. Который раз за последний год? Который раз за последний месяц? Который раз за последние 2 часа? Я сбился со счёта в самом начале. Впрочем...Был ли смысл считать? Едва ли.
Раньше мне казалось, что я никогда не решусь на этот шаг. Последний шаг. Спасительный шаг. Шаг, благодаря которому я наконец-то исчезну. Но сегодня мне так не казалось. Сегодня я уверен, что сделаю это. Поэтому сегодня самый счастливый день в моей жизни - день, когда я проснулся с чётким осознанием того, что сегодня убью себя.
В этот момент из головы всё ушло. Совсем всё. Это не было каким-то просветлением или освобождением...У этого не было причин и предпосылок...Нет. Просто пришло время.
Я в очередной раз взял в руки стакан. Но не уверенно и гордо как раньше, а робко и тревожно.
Поднеся стеклянный сосуд к лицу я посмотрел через него на то, что меня окружало последний год. Разодранный и поломанный диван, запачканые чем попало стены, пол, покрытый пылью и бесконечным множеством бутылок, шприцов, окурков и осколков...Шторы, которые я прожигал спичками и окна, которые я прожигал взглядом...Мусор. Всё это мусор. А я? Чем отличаюсь от этого мусора я? Бесполезный, ненужный, давно пора выкинуть, но руки не доходят...Такой же хлам, как и всё в этой квартире.
Сжав покрепче в руках стакан, я вздохнул и молча выпил всё до дна. Ощущения были странными...Или нет. Странным было то, что ощущений совсем не было. Как будто ничего и не произошло. Я даже успел испугаться, что во время моих раздумий яд выветрился или я вовсе забыл его налить и это была просто чистая вода...Но это быстро опроверглось.
Мне вдруг резко стало дурно. Я вскочил и побежал по усеянному грязным острым мусором полу. Ступни резало, всё плыло перед взглядом, хотелось закричать. Я положил руку на оконную раму и тут яд вступил в полную силу. Покачнувшись, я упал как фарфоровая статуэтка в антикварном магазине на этот самый захламлённый пол. Сотни каких-то острых предметов впились в моё лицо и тело. Из многочисленных ран стала сочиться яркая кровь. Алые ручейки раскрашивали пыльные кучи мусора, стремительно бежали в разные стороны, наполняя безжизненную и тусклую квартиру ярким цветом. А я, с каждой каплей крови терял каплю жизни.
Моя жизнь не могла закончиться хорошо. Не могла и не закончилась.
