Y llovieron mentiras,
que ni si quiera tienen ya cabida,
en esta época de mi vida
Llovieron tan desérticas,
tan insípidas, las palabras,
las que se dicen, y las que no,
las que se creen que por ser usadas pueden romper un corazón,
las que construyen dolor,
si tú eres el autor.
Versos de amor, mentiras perfectas,
tan fáciles de olvidar,
para quién siempre ha estado,
cerca de la puerta,
para el que siempre ha apostado,
pero nunca ha cerrado su apuesta.
