Шел сильный буран,
Заметая вокруг все деревья,
Морозя до самых костей,
Дул вольный ветер.
В этот буран пробирался старик,
Он нес за спиной рюкзачок,
Наполненный травами горькими,
Лечащими боль.
Но боль душевную не лечат,
Те травы что принес старик.
Такие раны заживают,
В юте,трепетном тепле,
Укутавшись в качалке кресле,
Сидит мужчина тот один,
Сидит себе да смотрит,
Как за окном метёт буран,
Он наливает горький, терпкий,
С лимоном,травами настой.
И кружечка за кружечкой,
Прикусывая чёрствый хлеб,
Он наслаждается метелью,
Которая подобна боли,
В его закрытой навсегда душе.
И так идёт все,год за годом,
Сидит он,смотрит,на метель,
Проходят дни и ночи, жизни,
Бессмысленной порой.
И с каждой новой чашкой,
Он ближе к старости своей,
Рука уже не поднимает,
И кажется, всё всё уже,
Он медленно натягивает плед,
Всё всё уже,потухли свечи,
В избе стоящей в темноте.
Потухли навсегда те свечи,
Не принесет уже старик,
Тех трав что собирает летом,
Там,где нет метели,
Где солнце светит каждый день,
Он сожалеет,что мужчина,
Не видал тот белый свет,
Луга,леса густые,
Где птицы по утрам поют,
Он умер не видав сей виды,
Может было бы полно,
Его сердце радости и счастья,
Может быть обрёл бы он покой.
Но он скончался в доме,
Что в темноте стоит,
Не зажгется больше там,
В окошках нежный одинокий свет.
