ᨳິ ׂ 𓈒 𝘔𝘰𝘳𝘪𝘳 𝘥𝘦 𝘢𝘮𝘰𝘳 - 🐇 ⃘ׄ

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"Por amor no quiero más vida que su vida."

El silencio es tal que empieza a aburrirse. Hay ciertos sonidos que son perfectos. El sonido de la lluvia, el canto de los pájaros, el sonido que hacen las hojas secas al pisarlas; el sonido de los insectos a la noche. Confunde las distintas voces de las personas, la primera noche, se levantó cuando escuchó el mínimo sonido pero cuando fue a ver la hora, eran apenas las 4 de la mañana. A veces cree que la falta de compañía lo está transformando en alguien distinto, como si su conciencia le diría que ocurre  y él intenta descifrar que tratan de decirle. se marea. Necesita escuchar voces, pero solo una en especial.
Su percepción del tiempo se diluye; deja de llevar la cuenta de los meses que está enamorado. Sigue teniendo esa necesidad de  aprender las cosas; podría hablar horas sobre él. Estaba acostumbrado a saber todos sus horarios, ahora quería comprobar si realmente aprende por observación.
Adelanto poco ese día, hizo calor, mucho calor. El tiempo parece estirarse, ir más lento, como si tuviera grietas. Afuera todo se revela,  el cielo se extiende como un manto sobre el verde opaco. El paisaje lo contiene, el recorte de lo que se ve lo tranquiliza. El aire tiene un sabor dulce.

Se detiene en una foto con su mejor amigo de la infancia. Están con el uniforme de su colegio y una botella de agua en mano; en jardín y en primaria estaban pegados como chicles, pero después cada uno pasó por periodos distintos y oscuros y no supieron acompañarse. En su pasado se creía de los góticos o de los punks, estaba híper flaco y tal vez saturado de pensamiento suicidas. Su amigo, por el contrario, no pudo pertenecer a ningún grupo, ni tampoco se vistió de alguna forma en especial.

Ese día el aire está particularmente enrarecido. Se entrega al esfuerzo físico y lleva su cuerpo al límite; el suelo parece ser más seco que de costumbre. Cuando percibe a la naturaleza como una red, su vulnerabilidad y su fuerza saltan a la vista. Todo se sostiene junto. Otra vez otro malo pensamiento crece en su mente. Trata de olvidarse mientras sus ojos soltaban lágrimas. Después va al baño a lavarse la cara. No necesita ayuda de alguien más, el se puede ayudar a si mismo. Que su sangre roja brote de sus muñecas y haga el camino que gustes.
Mira por la ventana. No escucha la lluvia en el agua que cae sino en como golpea sobre el techo de la casa. Tal vez sea en el suelo donde se encuentre con más claridad. Las gotas que se ven el suelo tiene distintos tamaños. Las gotas caen sobre la ventana, recorren y hacen que todo brille, el reflejo lo vuelve brilloso. Mira llover y en el mismo momento las lagrimas le caen por la cara, como si necesitasen del afuera para expresarse. De nuevo mira a través de la ventana. El sol que empieza a salir no deja un color, sino una sugerencia.

No logra distinguir si lo repetitivo del paisaje da tristeza o es él el que está triste; lo más raro es el silencio profundo en él, que esta todo. La niebla, y no solo la luz, cambia mucho sus pensamientos. En este momento su felicidad es nula, el frío airea las neuronas, lo despeja. Está dispuesto a todo aquello que pueda venir de su amante.