Глупый роман.

***

За окном уже стемнело. Облака пожирали небо, не давая и кусочку тёмно-синего полотна взглянуть на этот мир. Солнце убежало за горизонт, замученное людским бытом и запахом затхлости этого города. Коктебель - маленький, со своими прелестями и сюрпризами, любит веселье, разврат и смерть. Подростки, кажется, вместо математики изучают в школе как не тошнить от горького вкуса крепкого пойла; вместо русского - как правильно крутить косяки с изнуряющей травой, что проникает в кости приторной инфекцией чего-то постылого и до отвращения приятного. Взрослые пытаются зализать раны прошлого в кругу семьи и работе, мысли о которой сворачиваются в петлю где-то под кадыком, говоря своим детям, что жить так - плохо, пока сами по ночам думают, как наслаждались тем временем и свободой, а их потомки кивают головой, выходя после на улицу и цепляясь пальцами за фильтр сигареты.

Наверное, в этом городе нет плохого и хорошего. Есть люди, они живут. Живут как нравиться или как принято, особо неважно, живут ведь. Потому что рано или поздно Коктебель сожрёт и поглотит их изнутри, безжалостно оставив лишь маленький проблеск воспоминаний, так же как чёрствые облака прячут небо в своей пучине. Кто-то пытается быть как все, а кто-то светиться, пытаясь брать от отмеренного времени всё, плевав на последствия.

Стабильность.

На столе бокалы и куча косметики, в углу валяется пустая бутылка от вина. Подруги сидят, говоря о чём-то не важном, и собираются идти на очередную дискотеку в вечер пятницы. Развлечения - пока всё, что они могут позволить себе в жизни. Потом возможностей будет больше, как и обязанностей, поэтому в это страшное "потом" заглядывать не очень хочется. Сейчас хочется быть самой лучшей, красиво потрясти попой у всех на виду и получить крыше сносное головокружение от алкоголя, а в конце уснуть в мягкой постели, поняв, что сегодняшний день был чуточку лучше других на этой неделе. Можно было бы купить ещё бутылку, смыть яркий макияж, одеть вязанные носки со свитером и рассказывать самые известные сплетни спутнице на вечер. Но тогда бы "хотелки" не исполнились, пункт "чу-чуть лучшее" с крахом повалился глубоко под землю, а нового ничего бы не узналось. Город слишком мал для того, чтобы не знать все постыдные события на следующий день после их происшествия.

Именно поэтому девушки пихались из стороны в сторону, в попытке смотреть в зеркало и попадать принадлежностями для макияжа туда, куда надо. Каждый раз весь женский пол наряжается на максимум, лишь для того, чтобы обратить на себя внимание, стоят у стенки в красивых платьях и аккуратно двигаются в танце, а в итоге уходят одни, потому что какой-то нахал коснулся запретной точки, получил по лицу и выслушал рассказ об собственной индивидуальности. Галантных принцев в этом мире слишком мало, поэтому с кем-то уходят только легкодоступные девочки. Не потому что они красивее, умнее или сексуальнее, а потому что с ними проще. Они простые, не просят подвигов и лестных слов, лишь зов, - а некоторые и его -, который заставит послушно пойти следом, лечь в постель и раздвинуть ноги.