Si j'avais la réponse, ces débats nous pourrions cloître.
La monotonie de l'automne joue encore un de ses tours,
les feuilles jaunâtres surplombent les sols,
les passants dévorent leur tasse de café accompagnée du dernier scoop télévisé,
Et moi, recroquevillée sous ma couette, en attendant que le jour s'efface.
La mélancolie et la fatigue vont de pairs ces jours-ci,
les rires enfantins, les seuls sons qui apaisent,
les mots, ou dirais-je les maux, pèsent sur les rires que je délivre,
les livres prennent davantage de mon temps,
Et pourtant, je me sens si dénuée de sens.
Vous, lecteurs de ces quelques lignes, pourriez qualifier cela relevant du génie,
Toutefois, ma personne se voit dépourvue de vie.
Sa poésie s'apparente à de la magie,
surgissant du plus profond de son esprit.
Vous vous demanderez,
que veut bien t-elle dire avec ces sous-entendus ?
C'est simple.
Elle raconte sa misère en vers.
