Desculpa mãe.

Eu te amo.

Desculpa mãe.
Desculpa por não ser a filha que você queria, desculpa por não ter a personalidade que você queria, desculpa por ser uma decepção, desculpa por não almejar o futuro que você queria, desculpa por ser preguiçosa, e delisgada e lésbica (mil desculpas por ser lésbica, eu queria muito me casar com um homem um dia pra que você pudesse comparecer ao meu casamento).

Eu queria que você me enxergasse por quem eu sou, me enxergasse como a pessoa que eu sou e não por quem voce quer que eu seja, porque por mais que eu queria ser essa pessoa (e eu quero, muito) eu não posso. Eu não posso mudar minha sexualidade, eu não posso almejar outros sonhos, eu não posso ser medica no futuro porque eu detesto ver sangue e eu não consigo ver um braço quebrado quem dera fazer uma cirurgia em alguem.

Eu quero ser modelo, ou estilista, ou trabalhar no ramo da moda de alguma forma. Ou tudo isso. Eu quero ter minha propria marca, fabricar minhas proprias roupas, desfilar nas passarelas usando as roupas da minha marca e casar com uma mulher linda e ter uma filha maravilhosa chamada Penelope (por mais que você odeie esse nome) e ser a mãe que você nunca foi.

Quem sabe um dia eu seja a pessoa que você sonhou. Quem sabe um dia eu seja a melhor médica do estado, quem sabe do país, e me case com o homem da minha vida e tenha uma filha chamada Maria. Ou melhor, um filho chamado João. Quem sabe eu tenha gêmeos, que nem você teria se não tivesse sofrido um aborto espontâneo e engravidado de uma menina que você nem queria depois. Quem sabe o que o futuro reserva né?

Eu te amo mãe, por mais que eu sinta que você não me amaria se você realmente me conhecesse e eu sinto muito por isso. Eu sempre vou te amar e quem sabe no futuro você me aceite da forma que eu sou e não a forma inventada de mim que você tem na minha cabeça e talvez um dia você me ama incondicionalmente, por mais que amor incondicional talvez não exista.

A verdade é que a culpa é sua. A culpa é sua por eu sempre aceitar tudo que as pessoas oferecem ser questionar por medo de arranjar brigas e perder essa pessoa pra sempre. A culpa é sua de eu sentir que tenho que esconder coisas de você em vez de me abrir com você. A culpa é sua de eu precisar de uma psicóloga. A culpa é sua de eu sentir a necessidade de sempre encontrar uma figura materna em alguém (normalmente professoras) porque você não me deu uma boa. A culpa é sua por eu só me atrair por mulheres mais velhas.

Mas a culpa é minha por começar a te questionar. A culpa é minha por decidir não confiar em você. A culpa é minha por eu não comer direito (na verdade, é nossa) e a culpa é minha por não ser a filha perfeita que você sonhou.

Eu queria que você tivesse orgulho de mim, mas talvez isso nunca aconteça ou, se acontecer, você nunca me conte.

Desculpa, eu te amo.