Eres un noble fontainiano que sueña con cosas más importantes que la cómoda y monótona existencia de la esposa de un aristócrata. Es un criminal convertido en duque cuya posición es tan precaria como vital para sus objetivos. Ambos están presionados...
Tenías razón en una cosa: Wriothesley no era un hombre estúpido.
No era inconsciente de sí mismo. Fue esta autoconciencia la que había sido clave para el ascenso de Wriothesley desde lo más bajo hasta lo más pequeño: para aprovechar al máximo su posición, independientemente de los obstáculos abandonados por Celestia que se habían interpuesto en su camino. Eso, y su tenaz determinación de llegar allí, a cualquier precio, incluso si tuviera que luchar con uñas y dientes.
Y, por los Arcontes, iba a luchar ahora.
Entendió exactamente qué era lo que lo impulsó hacia adelante mientras ascendía al supramundo la mañana después de que tú te fueras, lo suficientemente rápido como para que uno pudiera pensar que el Abismo mismo mordisqueaba sus tobillos como un perro enojado, gruñendo y mordiendo. Hacía tiempo que conocía el nombre de la bestia que se enroscaba alrededor de sus costillas y le apretaba, incluso si aún no había sido lo suficientemente valiente como para pronunciarlo en voz alta. Temía que pronunciarlo sería invitarlo a acercarse, cada vez más, sin dejar espacio en su pecho ni siquiera para respirar, para los frenéticos latidos de su corazón. No había lugar para la ruptura inevitable una vez que tu acuerdo llegó a su fin y tú avanzaste hacia tu futuro y Wriothesley permaneció exactamente donde había estado todo el tiempo, fracturado pero tratando de repararse.
Quizás debería haberle puesto ese nombre. Quizás entonces no te habrías marchado.
Sabía que no tenía nada más que hacer cuando te fuiste; que seguirte solo te alejaría más. Así que se quedó y planeó el próximo curso de acción que tomaría, siempre y cuando pudiera esperar el momento oportuno hasta la mañana, si lo que había deducido de vagas correspondencias en la oficina de Paquette era correcto.
Paquette era inteligente, eso se podía decir. Había cubierto sus huellas con una delicadeza casi magistral y había sido un desafío obtener siquiera una fecha de lo que parecían comunicaciones en su mayoría mundanas con Thibeault.
Era bueno, seguro. Pero Wriothesley fue mejor.
Después de que usted se fue, Wriothesley esperó, sin dormir, y luego no se permitió más que el tiempo necesario para vestirse y hacer los arreglos de la Fortaleza para el día antes de huir de sus habitaciones, sin siquiera ahorrarle un paso a las puertas de bronce de su oficina. Pensó mientras pasaba volando.
Wriothesley nunca había sido alguien que se retirara ante un desafío, ni siquiera aquellos que aterrizaban en su vida adornados con perlas y encajes y con más espíritu del que sabía qué hacer; ingenioso, amable y obediente hasta el extremo; un meteorito caído de algún otro lugar, de algún lugar más.
Y Wriothesley preferiría sumergirse en el Mar Primordial y convertirse en nada más que una onda en aguas frías que dejarte marchar hacia la muerte. Antes te permitía desperdiciar tu vida por el bien de las personas que te importaban.
Antes de que te dejara ir.
Así que corrió y los perros aullaron tras él.
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