Une vague à la dérive, venue de très loin sur son socle de feu, engloutit nos gestes de naufragés.
Flots squameux comme une coulée de lave se refroidissant. Mais c'est du sang, sec et noir déjà. Un sang d'encre.
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Textes sans titre
PoetryObjets trouvés dans les cartons du matin, juste à gauche, après les rêves
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Une vague à la dérive, venue de très loin sur son socle de feu, engloutit nos gestes de naufragés.
Flots squameux comme une coulée de lave se refroidissant. Mais c'est du sang, sec et noir déjà. Un sang d'encre.