Eres de ese tipo de chicas
Que no es de ningún tipo
No sé si me explico
Eres de las que caminan sin
Un rumbo fijo,
De las que deambulan al compás
De su canción favorita
Sin importar quien la mire.
La que baila frente al espejo
Escuchando una canción imaginaria.
La que se disfraza
De mil demonios
En mi cama.
La de las ojeras gigantes
Y marcas de cuchillas en sus brazos.
La misma a la que muchos se follarían
Pero nadie se atreve a enredarse entre sus piernas.
La de las zapatillas desgastadas
Y las camisas abiertas
Para dejar que el aire recorra
Las hendiduras de tu espalda.
La que tiene un hueco en su mente
El cual reserva para alguien especial
Que nunca llega.
Eres arte
Sola
O conmigo.
La que se cree que la belleza
Es una talla menos de pantalón
Y no se fija
En que su propio nombre
Ya es bonito.
Eres persona
Antes que mujer
Y eso es fascinante.
