Indians of America

1895, Missouri, Estados unidos...

Era un día tranquilo. El sheriff del condado de Missouri Jasson Lincler tenía su uniforme puesto con su habitual sombrero de color negro. El hombre tenía cuarenta y cinco años, pero aparentaba unos setenta. Jasson esperaba sentado mientras fumaba su habitual puro, mientras un joven caballero con un traje exquisito de color gris aparecía frente a sus ojos.

Jasson elevó su mirada poco impresionado al ver el rostro de dicho hombre.

—Llega tarde caballero. —dijo Jasson sin inmutarse lo más minimo.

—¿Están los salvajes listos? —preguntó el hombre en traje. Su nombre era Baldur y su traje era muy elegante al igual que su aspecto con una barba ligeramente alineada y un pelo peínado de manera cordial.

—Esos putos salvajes —murmuró el sheriff con un suspiro—. Llevan tocandome los cojones tres semanas. ¿Donde demonios os habíais metido? —siguió con el tono más elevado.

"Imbecil con traje" se dijo el sheriff para sus adentros mientras volvía a darle una buena y larga calada al puro.

—Vayase a la mierda sheriff, estamos ocupados con temas mas serio que unos cuantos indios. —replicó Baldur sin prestar demasiada atención los comentarios de Jasson.

—Esos putos indios han atacado a varios de mis chicos, llevan jodiendome de lo lindo desde hace meses.

—Tranquilo sheriff, hoy se acabará los problemas. Hemos llegado a un tratado de paz con las tribus de Missouri.

—Eso espero —dijo Jasson—. Maldito idiota. —Susurró lo suficientemente bajo para que Baldur no lo escuchase.

—Prepare la reunión sheriff. Quiero unos treinta de tus chicos preparados para defenderse, esperemos que esos salvajes no hagan ninguna tontería. La reunión será en el bosque Green Bandit. —Baldur se giró dejandole las últimas ordenes al sheriff y se daba media vuelta para reunirse con sus hombres antes de la reunión. El sheriff se levantó de su sitio y continuó a prepar lo necesario para la reunión con los indios.

"Putos indios, esto no me gusta nada de nada. Deberíamos matar a esos cabrones y quemar sus pueblos de mierda junto a sus costumbres antiguas que no le importan una mierda a nadie"

Faltaba una hora para le reunión entre las tribus de indios de Missouri y el gobierno estadounidense...

***

El cielo era hermoso. Aaraab se despierta con el suave murmullo de la naturaleza filtrándose a través de su choza en el bosque. La luz del amanecer se cuela entre las hojas, iluminando su refugio con tonos dorados y cálidos. Se estira con tranquilidad, sintiendo la frescura del suelo bajo su estera de hierba tejida.

Después de un breve momento de contemplación, enciende una pequeña fogata y prepara el desayuno con la caza del día anterior. Mientras el aroma delicioso de la carne asada llena el aire, piensa en su tribu, una comunidad unida por la tradición y el respeto por la naturaleza.

El anciano era muy bajo de estatura y apenas parecía poder manetenerse en pie. Aaraab como gran lider de las tribus de Missouri tenía un gran día por delante. El anciano de mas de setenta años llevaba luchando por los derechos de su tribu desde que aprendió a lanzar una flecha con cinco años. Una larga y cansina lucha contra un gobierno que quiere hacerles desaparecer. Pero a pesar de todo, hoy era un gran día. Tras muchos años buscando un gran tratado de paz, por fin el gobierno estadounidense se había ofrecido a reunirse con ellos para firmar la paz.

"Por fin padre" pensó el anciano felizmente.

—¡Jamás pensé que llegaría este día! —una voz sorprendió a Aaraab por detrás. Un joven con aspecto fuerte y determinante se plantó frente al anciano agarrando un trozo de carne de su plato mientras se sentaba junto a la fogata.