A Thousand Times

1. La Sorciére

Draco n'était pas sûr de pourquoi il était dans l'aile Janus Thickey de St Mangouste. Comment il y était arrivé.

Pourquoi il y était depuis cinq ans.

Pourquoi il n'avait pas été envoyé à Azkaban après la fin de la guerre.

Pourquoi il n'avait jamais eu de procès.

Pourquoi il avait l'impression qu'il manquait quelque chose.

Pourquoi personne ne semblait jamais répondre à ses questions sur ce qu'il faisait là ou pourquoi il ne pouvait pas partir.

Tout le monde disait que c'était pour son bien qu'il ne pouvait pas. Sa baguette lui avait été retirée. Le cordon de tirage des stores avait disparu. Les objets tranchants n'étaient pas autorisés dans sa chambre.

Quand les gens venaient le voir, ils n'avaient rien sur eux sauf leurs vêtements.
'Pour sa sécurité', disaient-ils toujours.

Il avait toujours pensé que les gens qui voulaient mourir seraient abattus. Ils regarderaient tristement tout comme si c'était la dernière fois qu'ils le verraient. Ils pleureraient et se lamenteraient sur leur vie.

Mais Draco ne faisait rien de tout cela.

Peut-être que ceux qui voulaient mourir n'étaient pas aussi faciles à discerner qu'il le pensait.

Draco n'était pas sûr de pourquoi il voulait se tuer. Peut-être parce qu'il avait l'impression qu'il manquait quelque chose. Cette chose manquante était toujours dans son esprit. Cela lui faisait mal à la poitrine. Il voulait que cela cesse.

Un des guérisseurs avait laissé échapper une fois que Draco avait essayé de se tuer. C'était pendant la guerre. Draco n'était pas sûr de quand. Peut-être vers la fin. Il n'était pas tout à fait sûr pourquoi non plus. Peut-être parce qu'il manquait quelque chose à l'époque aussi et ça faisait trop mal de vouloir continuer à vivre.

S'il posait des questions à ce sujet, les gens devenaient mal à l'aise. Ils échangeaient des regards. Ils bougeaient sur leurs sièges. Ils donnaient une sorte de réponse vague en agitant la main sur le fait que la guerre était éprouvante pour tout le monde et qu'il avait vécu tant de choses quand il était jeune.

Draco savait qu'ils lui mentaient. Tout le monde lui mentait.
Ses amis venaient le voir chaque semaine. Ils lui mentaient aussi. Ils disaient qu'ils étaient sûrs qu'il sortirait bientôt, qu'il se joindrait à eux pour le Quidditch.

Il pensait que c'était peu probable, étant donné qu'il se jetterait de son balai à la première occasion, et les guérisseurs en étaient parfaitement conscients. Sa mère aussi. Ses amis aussi.

Il n'était pas sûr qu'il y ait quelqu'un qui ne soit pas au courant de ce fait.

S'il devait deviner, la foutuGazette était probablement au courant. Il ne pouvait pas le confirmer cependant, puisqu'on ne lui permettait pas de la lire. Personne ne lui dirait pourquoi.

Peut-être que la raison pour laquelle il était là était parce que les gens ne voulaient pas qu'il se tue. Tout le reste à son sujet semblait être parfaitement en ordre. Il pouvait tenir une conversation, il pouvait discuter d'Arithmancie théorique, il pouvait prendre soin de lui-même. Il était aussi sarcastique et spirituel qu'avant. C'était faux, mais c'était là.

Il n'y avait rien de mal avec lui. Il était parfaitement normal à tous égards, à part le fait d'être une coquille de lui-même et de vouloir mourir pour faire disparaître la douleur de la chose manquante.

Apparemment, d'autres personnes ne voulaient pas qu'il fasse ça.

Draco souhaitait qu'ils arrêtent de s'occuper de ses affaires. Ou du moins, qu'ils lui disent ce que la chose manquante était pour qu'il puisse l'obtenir et peut-être se sentir entier à nouveau.