Le diagnostic

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La pluie tambourinait contre les fenêtres de l'hôpital, créant une symphonie grise et morose. Lucas se tenait là, ses mains tremblantes serrant fermement le bord du lit. Le médecin, le visage sérieux, ajusta ses lunettes avant de prendre la parole.

"Lucas, je suis désolé, mais les résultats sont tombés. Vous avez une maladie incurable."

Les mots résonnaient dans l'air comme un coup de tonnerre. Le monde de Lucas s'effondra alors qu'il essayait désespérément de saisir la signification de cette sentence. Toutes ses certitudes s'effritaient, laissant place à un abîme de peur et de confusion.

Il repensa à sa vie, aux moments qu'il avait pris pour acquis, aux rêves qu'il avait repoussés à plus tard. Maintenant, le temps semblait s'écouler entre ses doigts, aussi insaisissable que la pluie qui martelait les fenêtres.

Alors qu'il tentait de faire face à cette nouvelle réalité, Lucas sentit une main se poser doucement sur son épaule. Il leva les yeux pour rencontrer le regard compatissant de l'infirmière qui se tenait à ses côtés, une lueur d'espoir dans ses yeux empreints de compassion.

"Vous n'êtes pas seul, Lucas," murmura-t-elle doucement. "Nous allons traverser cela ensemble."

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