Жизнь со скоростью 172 мили в час || Zayn Malik ||

Пролог

Утро начинается с кофе. У нормальных людей — возможно и да. По крайней мере, у моих родителей точно.

— Райли, дорогая, ты проснулась? — доносится голос мамы с первого этажа.

— Да, лекарства приняла, — кричу в ответ, осторожно сбегая по лестнице, и заворачиваю в коридор.

— А завтракать? — возмущается она, неожиданно появляясь в проёме и глядя на то, как я поспешно натягиваю куртку.

— Извини, мам, мне нужно ехать, — крутанув связкой ключей на пальце, хватаюсь за ручку двери и хочу быстрее выйти, но меня одергивает раздавленный голос мамы:

— Ты обещала...

Да, черт возьми, обещала! Но это не значит, что я каждый раз в действительно должна хотеть есть.

Разменной монетой на свободу мне послужило обязательство выполнять предписания врачей. Предписания, благодаря которым я всё ещё могу почти в полной мере жить обычной жизнью.

Смиренно выдохнув и закатив глаза, стараюсь не показывать, как ударило этим напоминанием в грудь. Медленно разворачиваюсь, приводя за эти доли секунд лицо в «обычное» и, выдохнув, иду на кухню, нервно выискивая глазами свою порцию.

— Я не буду ждать папу, тороплюсь.

— А как же наш совместный воскресный завтрак?

— Я все сказала.

Хочу поскорее убраться из этого дома. Не хочу сидеть за одним столом с родителями, наблюдая за тем, как они пытаются спрятать раздражимость и холодность друг к другу за маскарадом из фальшивых улыбок.

Не могу их винить. Тяжело сопереживать друг другу, не имея в окружении того, кого можно было бы обвинить во всех бедах. В тяжелые времена семья либо раскалывается, либо объединяется против всех проблем. Наша стала первым вариантом.

И самое ужасное — я не хотела чувствовать во всем виноватой себя. Но, так уж вышло, именно из-за меня родители стали каждый сам по себе. Даже само слово «семья», чтобы описать нас, пишите через пробел.

Отвратительно, что они так и не развелись, и мы даже живем в одном доме. Думают, что я слепая. Думают, что могут поддерживать иллюзию счастливой семьи. Думают, что я глухая и не слышу их ругани посреди ночи.

Почти не жую салат, быстро глотая кусочки овощей. Надеюсь скорее справиться с порцией, прыгнуть на мотоцикл и уехать в неизвестном направлении. Как обычно это бывает в последний год моей жизни — куда дорога заведет. Кажется, наш городок невозможно не объездить вдоль и поперек с такими темпами, но я каждый раз куда-то да заезжаю.