Где тот поэт, что уготовлен мне судьбой?
Где пропадает столько месяцев, недель?
Очерчен путь. И ты уже не мой.
Я не готова возвращаться в колыбель.
Где тот скиталец, вотканный в костер?
Твердила я, что он хороший, славный,
А он, безумец, только носик мой утер,
А он считает меня искренней, забавной.
Где тот мошенник, что готов украсть
И сердце, и невинность, и разлуку?
Ведь у него передо мной иная власть,
Ведь он кричал, что мы почти супруги.
Поэт?.. Он скрылся глубоко внутри,
Не пишет больше даже буковки, письма.
Я стану взрослой, только посмотри!
Поэтом стану для себя сама.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Сердце на беззвучный
PuisiЧитая о вечерней тиши, мы слышим стрекотание кузнечиков, представляем уходящие лучи заката, ощущаем сладкий привкус полевых трав. Но сможем ли мы услышать звук чувства, который проходит электрическим импульсом по всему человеческому телу? Порой, осо...
