SONA - Michael Scofield x Alexander Mahone (Prison Break)

Capitolo 1

Se Dio fosse stato misericordioso, avrebbe colpito a morte Alex nel momento in cui aveva riattaccato il telefono.

La sua vita, dopo tutto, era finita. Da quel momento in poi, non c'era più nulla per cui valesse la pena vivere. Né un figlio, né una moglie, né la speranza di qualcosa. Morto, era morto.

Ma Dio, come sempre, non era l'essere misericordioso per cui alcune religioni lo facevano passare. No, Dio era il più grande bastardo dell'universo. Bastava guardare quello che aveva fatto a Giobbe per sfida.
Ora, Alex supponeva che il nuovo giocattolo di Dio fosse proprio se stesso.
Pff, se solo importasse.

Se la polizia fosse stata misericordiosa, gli avrebbe sparato un colpo in testa, alla schiena, non importava. Bastava sparargli invece di portarlo in questo buco infernale.

Penitenciaría Federal de Sona.

Fantastico.

Non aveva ancora trovato un posto dove accamparsi. Gli uomini erano ovunque. Uomini, ragazzi, moribondi e non. Dappertutto. In piedi, contro muri coperti di melma. Lottavano nel corridoio. Scopavano in un angolo. Niente guardie. Nessuna cella libera. Finora niente cibo. Nemmeno una coperta, anche se Alex non dubitava che gliel'avrebbero rubata se gliene avessero data una.

Si aggirava per i corridoi. Lunghi, bui, simili a labirinti. Fu valutato. Esaminato. Guardato con occhiatacce, lui rispondendo con occhiatacce. Girò l'angolo. Fece tre passi e ricevette un pugno. Reagì d'istinto. Si scagliò contro l'aggressore. Le ossa scricchiolarono sotto il suo pugno. Sangue caldo sul viso. Dolore allo stomaco. Un ruggito nelle orecchie. Lottò, disperato. Con rabbia. Si scatenò senza pietà finché il suo aggressore non fu accartocciato ai suoi piedi. Un altro calcio, per sicurezza.

Poi Alex si accovacciò accanto al suo nemico caduto. Gli prese la giacca, il coltello, la cintura. Un pacchetto di sigarette, un sacchetto di coca. Mezzo panino incartato. I lacci delle scarpe.

Poi si alzò. Si infilò la giacca, infilò le provviste nelle tasche. Si allontanò.

Nessuno lo guardò mentre proseguiva lungo il corridoio. Il naso gli sgorgava sangue e per il momento se lo premette con la mano.

Il suono e l'odore della pioggia lo colpirono mentre girava l'angolo successivo. Si diresse verso di essa. L'aria era più fresca, in qualche modo. L'odore di merda e di degrado lo circondava. Non poteva piovere sempre, e se non ci fossero state le celle, avrebbe avuto bisogno di un posto dove stare che non lo avrebbe fatto ammalare.

L'angolo adiacente alla porta era occupato da un ragazzino vestito con una canottiera viola e jeans strappati.

Alex si avvicinò a lui. Gli diede un calcio sulla gamba. "Muoviti".

Il ragazzo aprì gli occhi. Gli sbatté le palpebre. "Cerchi compagnia, pelao?".

"È tuo?" Chiese Alex. Si chinò e tirò la coperta.

"Si."

Alex sollevò un sopracciglio. Scosse la testa. Il ragazzo gemette. "Chucha. Dai, amico".

"Muoviti".

Gemette di nuovo, ma strisciò fuori dall'angolo e dalla coperta. "Que quieres? Te chupo la polla ? Deseas drogas?".

"No hablo espanol", disse Alex, mettendosi comodo.

"Ti succhio il cazzo? Ti procuro la droga?".

"Cibo".

Il ragazzo si mise in ginocchio. Infilò la mano sotto la coperta e tirò fuori una borsa stropicciata. La diede ad Alex.

Alex la aprì. Dentro c'erano una banana marcia, una mela e mezza pasta di qualche tipo. "Quando ci danno da mangiare?" Chiese Alex, chiudendo il sacchetto. Lo mise da parte.