• Глава 16 •

8 3 1
                                    

Настроение этим утром было удивительно праздничным, несмотря на вчерашний напряжённый разговор с Тайлером. Я уснула за рабочим столом, рисуя его портрет. Нет, в художественном деле я безнадёжна, но мисс Кларк увидела что-то в моих рисунках и попросила принести их в студию, которая находилась в университете. Не знаю, что она нашла в них, но они ей определённо понравились. Убирая все рисунки в папку, я заметила письмо, написанное для Тайлера. Отдавать или нет – пожалуй, самый сложный вопрос, который не давал мне покоя. Собравшись и не позавтракав, я вышла из дома. Такси довезло меня быстро. Стейси в университете ещё не было, и я направилась к мисс Кларк.

Этим утром всё казалось другим, более красочным и красивым. Даже пасмурная погода, которую я обычно не любила, радовала меня. Как объяснить это всё? Какая-то часть меня понимала, что высокий, кучерявый парень по имени Тайлер запал мне в душу, и вытащить его оттуда будет трудно. Другая часть боялась этих чувств и избегала их, понимая, что он сейчас не до конца честен со мной.

Я поднималась по лестнице, когда внезапно врезалась в чью-то грудь. Все рисунки вылетели из папки, и я выругалась про себя. Чья-то рука начала спешно собирать рисунки вместе со мной. Наши руки остановились на бумаге, где был нарисован Тайлер.

— Это же я, — прозвучал знакомый голос. Я резко подняла глаза и увидела улыбающегося Тайлера. Спешно схватив рисунок, я спрятала его в папку. Парень всегда был одет в спортивную одежду: широкие футболки, толстовки, чёрные джинсы и кроссовки. Слегка растрёпанные волосы шли ему идеально, по крайней мере, мне так казалось.

— Привет, — сказала я, стараясь скрыть смущение. — С днём рождения, Тайлер, — добавила я, улыбаясь.

— Откуда ты знаешь? — Парень сделал задумчивый вид, сощурив глаза и смешно касаясь пальцами подбородка. — Сестра, да?

— Да, — рассмеялась я.

— Спасибо, Эмма, — сказал он и неожиданно обнял меня. — Ты приготовила мне подарок? — спросил он, выпуская меня из объятий.

— Нет, — сказала я, направляясь дальше по лестнице. — У меня нет для тебя подарка.

— Как? — Он поднимался за мной. — А как же мой портрет? Неужели ты оставишь меня без подарка?

— Это был не твой портрет, — попыталась я увернуться от темы.

— Как не мой, если я узнал в нём себя?

После дождя Место, где живут истории. Откройте их для себя