Tommy no era nuevo en la paternidad. Habían tenido varios hijos antes de la guerra. Pero la pequeña Orla era diferente. Había sido concebida poco antes de que él partiera a luchar y nació en su ausencia. Llevaba su rostro, su sangre, y aun así, él apenas la conocía. Había presenciado a todos sus otros hijos crecer. Sus primeras palabras y pasos. Y, sin embargo, no podía decir lo mismo de ella.
Quizás esa fue la razón por la que la evitó al volver a casa. No podía mirarla mucho tiempo ni pensar demasiado en ella. Era cruel y lo sabía. Pero no entendía lo duro que era mirar a su propia hija, que apenas lo reconocía. Ya era bastante duro lidiar con las batallas del pasado resonando en su mente; ahora tenía que mirar a la niña que no pudo criar.
Intentaste razonar con él, pero fue casi imposible. Entre las botellas de alcohol y la autocompasión, no quedaba espacio para la lógica. Así que continuó. O así fue hasta el día en que tuviste algo que hacer y no tuviste a nadie que cuidara de la pequeña Orla. Así que, naturalmente, se la entregaste a Tom. Al fin y al cabo, era su hija. Intentó zafarse, por supuesto, pero no pudo. Así fue como terminó aquí. Sentado en su pequeña oficina con su hija a su lado, equipada con un juego de crayones y papel.
Tommy jamás se lo admitiría a nadie, pero era bastante relajante. La chica no estaba tan hiperactiva como él esperaba. En cambio, simplemente se sentó allí y coloreó mientras él hojeaba papeles para leer y corregir cosas.
Pasó una hora desde que la chica le sacudió el antebrazo. Sus ojos azul claro se clavaron en los ojos azul claro. Era casi inquietante para él; no estaba seguro de que ni siquiera sus hijos se le pareciera tanto. Pero antes de que pudiera preguntarle qué quería, ella le ofreció varias hojas de papel con dibujos a crayón.
Son caballos. Mamá dijo que te gustan los caballos.
"Sí."
Murmuró, tomando con cuidado los dibujos. Sin duda, parecían hechos por un niño de cuatro años. Y, sin embargo, no estaba seguro de haber visto una pieza más hermosa. Los hojeó, examinándolos como si fueran piezas profesionales de museo. Asintió levemente, mirando a Orla y sosteniendo los dibujos.
"Gracias."
De nada. Me gustan los gatos.
“¿Gatos, eh?”
"Mmm."
La niña volvió a dibujar, cabizbaja y concentrada. Pero Tommy no pudo hacer lo mismo. Así que agarró con cuidado un papel y un par de crayones que ella no estaba usando. El dibujo no era muy bueno, pero tampoco estaba mal. Era una imagen sencilla de un gato acostado en una cama.
Lo miró fijamente un buen rato antes de deslizárselo. Por un momento, ella no lo reconoció. Pero al final lo hizo, y sintió que su mundo se detenía por un instante. Fue un momento de humanidad para el infame Tommy Shelby y deseó aferrarse a él.
Los ojos de Orla brillaron al contemplar el dibujo de su padre. Sinceramente, no era la calidad lo que lo hacía valioso, sino el hecho de que lo había hecho pensando en ella. Aunque ninguno de los dos lo reconociera. Miró a Tommy con una sonrisa radiante.
"Es muy bonito."
—No lo es, pero espero que te sirva mientras encontramos un gato.
La niña jadeó, tapándose la boca con la mano, antes de chillar de alegría. Rápidamente se levantó de su asiento y abrazó a su padre. A él le tomó unos segundos aceptarlo, pero no le importó. En absoluto.
