Muy apenas tengo las malditas ganas de hacer algo.
Siempre he tenido la inseguridad de que nunca he escrito algo bien y debo admitir, que aun la sigo teniendo. Tan solo ver las cosas que hago, me entra la gran necesidad de llorar y borrar todo lo que hago.
No tengo ni la menor idea del porque sigo aun aquí sabiendo que a nadie le interesa lo que pienso y lo que mi mente me ha forzado a pensar hasta tanto tiempo.
Yo sé perfectamente, que a nadie, ni mucho menos a una persona le importa mi existencia. ¿Pero saben lo peor? Aun sigo aquí. Aun sigo aquí sin tener las ganas de vivir.
