Tierra no es una especie de poeta que escribe alegría ni dicha para alguien, Mercurio por su parte, tampoco es un músico que toca con él alma o compone bellas melodías porqué para empezar ni siquiera tiene una buena voz.
Sin embargo, el amor tiene m...
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-"Dejá de juzgarme." - Está de pie frente al espejo de su baño. Sus dedos agarran el lavabo con tanta fuerza que sus nudillos se ponen blancos, si tuviera más fuerza, incluso podrían romperse.
Su mirada se clava directamente en su reflejo. No es una imagen familiar, no lo ha sido en años ¿Cómo podría?: cabello lacio sin imperfección alguna, atado pulcramente entre pasadores y gel (no hay ni un solo mechón fuera porque simplemente no es una opción) camisa blanca sin arrugas donde cada botón se encuentra en su lugar, abotonados y esos ojos marrones, esos malditos ojos marrones. Marrones, marrones, marrones, su madre siempre decía que tenía los ojos más bonitos que hubiera visto nunca, marrones como las hojas de otoño al caerse, como la arena de la playa, marrones como la tierra bajo sus pies. Marrones, son marrones no azules, nunca el azul veraniego que el plástico pinta sobre sus iris.
Impecable e intocable, como si su sola existencia dijera; Dios, un dios cruel con la apariencia de un angel y gritará, ¡No puedes tocarme! ¡intenta tocarme y verás!
¿Pero lo era? quizás, quizás no.
Observa sus manos, sin observarlas realmente. Todo es como un cuadro abstracto, cambiando siempre, cambiando nunca ¿Porqué se siente tan mal? No importa pero lo hace y todo se convierte en estática. Esa estática qué es una conexión a tierra defectuosa y que genera ruido de fondo.
Oh, que molesto es.
Ojos verdes, cálidos, suaves, dulces... fríos. Todo, bolígrafos de punta fina. Su nombre, su mesita de noche ¿dónde estaba? oh sí, tiene que ajustar su corbata; pasa un extremo por atrás, enrollalo de nuevo, da una vuelta, aprieta el nudo y... ¿La ventana? tal vez.
Un salón vacío, miradas que destilan odio ¿es a él? ¿por él? Porqué lo miran así? ¿Porqué? deténgase, Deténgase, ¡DETÉNGASE!
No lo hacen, en su lugar hunde su cabeza en la superficie de su butaca, tratando de esconderse? ¿de quién? ¿de ellos? ¿de todo? No. No tiene sentido.
El golpe resuena en el aula, el maestro grita, su visión se oscurece. No pierde la sensación viscosa de la clara de huevo escurriendo por su cabello mezclándose con la sangre tibia de su frente, todo se convierte en sueños. ¿Que es ese sonido de nuevo? Ah si, personas preguntando, cosas que él sabía, pero, otra vez ¿Lo hacía? ¿de verdad sabía?
