Acorrentada ao Orc Alienígena #2

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KHAN

Minha espada está posicionada sobre o coração do guerreiro, o tempo congelando, cada segundo uma eternidade enquanto ele olha para mim sem medo. Só há ódio no olhar do orc. Se ele já foi como eu, a arena tirou tudo o que o tornava bom, transformando-o em um bruto distorcido que vive apenas para a violência.

Seu peito arfa com o esforço, suspiros ofegantes de seus pulmões perfurados pintando suas presas de vermelho enquanto ele jaz sangrando contra as areias. Sua pele é de um tom mais profundo de verde do que a minha, suas presas mais longas, sua pele coberta de verrugas e furúnculos onde a minha é lisa, mas nós dois somos monstros orcs para os humanos que nos aprisionam e nos forçam a matar ou morrer para sua diversão.

Gullet, eles o chamam. Invicto. Sua barriga enorme e distendida crescia a cada morte, devorando-as diante da multidão uivante. Se ele me colocasse de costas, ele teria rasgado meu estômago com suas presas e se banqueteado comigo vivo.

Ofego de exaustão, mas minha lâmina permanece firme enquanto encontro seu olhar, e estamos unidos, dois lutadores de boxe que, se não fosse um deslize nas areias ensanguentadas ou um golpe de azar, poderiam ter revertido nossos destinos.

A batalha pode ter durado meia hora, lutando até a exaustão, mas passou num instante. Fintando, golpeando, desgastando a fera, nunca deixando que ele colocasse as mãos em mim. Então estava feito. Cravei minha lâmina em seu calcanhar, girando, e a enfiei em seus pulmões quando ele se virou para me encarar.

Acima de nós, a espessa poluição da cidade é mantida sob controle pela cúpula transparente e cintilante que sai quando há um convidado de honra nos jogos. A cidade de Corwinhold é uma praga na natureza, e em sua arena, as massas se aglomeram para assistir aos esportes sangrentos que as distraem de sua existência nas fábricas que abastecem a capital com armas e maquinário.

Agora que a batalha foi vencida, sinto cada ferida. A dor surda dos meus músculos torturados, o fogo abrasador no meu braço onde ele acertou um golpe forte de sua machadinha, o ranger do meu joelho direito onde fui esmagado por uma maça quatro anos atrás que faz cada passo desgastar meus ossos juntos. A dor de cabeça constante faz minha cabeça girar, ainda quase tão dolorosa quanto quando meu maxilar foi quebrado dois meses atrás quando fui colocado contra três meio-orcs com porretes.

Ao meu redor erguem-se os muros de pedra da arena, e no assento de honra está o pequeno lorde de nariz escorrendo, o herdeiro de Corwin, Lucian, com os olhos esbugalhados enquanto se inclina. Ele nunca sentiu o gosto do medo.

Ele apenas distribuiu.

Dezenove, e ainda um garoto tolo, ele levanta a mão. A multidão se aquieta, todos os olhos em seu polegar enquanto ele levanta o braço alto. Lucian saboreia o momento, sentindo-se como um Deus enquanto decide entre misericórdia ou morte fria. Meu oponente derrubado tenta se levantar, mas seu braço arruinado cede, e ele cai de volta contra a areia, boca aberta e ofegante, sua língua vermelha pendendo obscenamente para fora.

O polegar de Lucian aponta para baixo.

Eu enfio minha lâmina no coração do meu inimigo e recuo, me afastando enquanto a fonte de sangue carmesim jorra. A multidão grita com sede de sangue.

Está feito.

Não levanto meus braços em vitória. Não me curvo ao pequeno senhor. Eu me viro, mancando para fora da arena e para o túnel dos lutadores, onde bato o cabo da minha lâmina nas mãos do guardião das armas. O corredor é iluminado por uma luz fraca e pulsante, e conforme me aproximo mais do túnel, os gemidos e gritos familiares de dor da enfermaria me cumprimentam. Passo pelo açougue, não querendo ver se Peter está morto, pegando um olhar de canto de olho de médicos e enfermeiros em aventais manchados de sangue tentando consertar os danos aos lutadores feridos enquanto eles imploram por bebida ou raiz-morta para aliviar sua dor.