Moche.
Moche.
Moche.
Moche.
Moche.
Moche.
À l'infini.
Même ce mot est moche.
"Il faudrait que tu sois un peu plus...mature physiquement. Tu vois ce que je veux dire ?"
Moche.
Moche.
Moche.
Moche.
Encore et encore.
Je t'entends rire tu sais ?
Je t'entends te moquer.
De moi.
De mes habits.
De mon caractère.
De...
Tout.
Parce que je ne suis pas comme toi.
Parce que je suis juste moi.
Moi avec mes cheveux blonds.
Moi avec mes yeux verts.
Moi avec mes t-shirts baggy.
Moi avec mes jeans trop larges.
Moi avec mon IMC de 15,5.
Moi avec ma planche à pain.
Moi, juste moi.
Mais moi...
C'est moche.
Mais
La mocheté, on s'habitue.
Non...?
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Mes Mots (en)Volés
PoetryC'est une lente descente aux enfers. Un pas après l'autre. Une larme essuyée, Un masque caché. C'est ma descente. Une fin. Ou un debut.
