Plus actrice,
Devenu spectatrice,
De cette existence.
Ce couteau qui s enfonce petit à petit.
Pourtant aucun cris,
Aucune douleur,
Ne plus en ressentir.
Une question d habitude.
Déjà au fond,
Impossible de remonter.
L art de sombrer...
Et c est devenu banal d aller mal.
Ne pas vouloir construire d avenir,
Partir puis revenir.
