Complété d'un aspect visuel qui le transcende, le langage écrit migre selon sa volonté, intense, onirique, pour un seul désir, celui de se faire entendre. Avec des sensibilités et styles différents, il explore l'authentique, l'intime, donnant à chac...
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Sommes-nous faits de terre, de vent ou de lumière,
De poussière d'étoiles, de rêves éphémères ?
Matière fragile, corps épars et changeants,
Ou l'écho d'un esprit, infiniment mouvant ?
La chair nous enserre, mais elle est si brève,
Que savons-nous des rives où l'âme s'élève ?
Nous portons l'univers en nos vaines prisons,
Ignorant tout du chant de notre déraison
Sommes-nous faits d'atomes, d'un destin qui se plie,
Aux lois du silence, aux rumeurs infinies ?
Nous croyons être seuls, prisonniers du néant,
Mais peut-être sommes-nous un fragment du vivant
Au fond de nos cœurs, une flamme hésitante,
Cherche la vérité, dans l'ombre vacillante,
Sommes-nous seulement cette danse du corps ?
Ou la conscience cachée sous l'éclat de l'or ?
Chaque jour nous passons, égarés dans le temps,
Ne voyant que la forme, ignorants du dedans,
Nous bâtissons des rêves, des prisons et des lois,
