Naruto - Otra palabra para el Monstruo

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El robot rubio hundió la cabeza en su trabajo. Un golpe de hacha allí. Una trampa aquí. Comprobando los arbustos en busca de bayas que no estaban allí.

Algunos podrían haberse quedado atrapados en la monotonía del trabajo, pero ella no. Nunca ella. Se entregaba por completo al trabajo. Diligente. Obediente. Concentrada como un láser. Era hipnótico. Si uno pudiera ver la acción, sabría que era un robot. Porque estaba tan concentrado como uno.

Y destacaba igualmente en la naturaleza.

Sus movimientos eran completamente silenciosos, en contraste con la ruidosa cacofonía del bosque que le rodeaba. No emitía ni un solo ruido, ni de su boca al hablar ni de cuando sus pies tocaban el suelo. Era como si fuera un fantasma. Parecía como si sus patas no se movieran. Simplemente se deslizaba sobre el paisaje, agarrando con facilidad la madera y arrastrándola hasta una pequeña cabaña rodeada de árboles. Sus músculos hinchados no parecían luchar con el peso.

El robot rubio llegó al río cercano, empezando a bañarse tras un largo día de trabajo. El sol brillaba en su piel. Fue allí donde el robot se convirtió en una visión grisácea. Un autómata desgarrado por la guerra. Tenía cicatrices entrecruzadas en la espalda y un enorme tajo vertical en el pecho, desde la clavícula hasta la cadera izquierda. Si alguien hubiera podido mirar sus ojos violetas, se habría preguntado cómo se había hecho las cicatrices, si no se hubiera visto obligado a huir de la ausencia de algo en ellos. No, el pelo rubio y los ojos violetas que normalmente gritarían calidez parecían, en cambio, agujeros negros que lo absorbían todo y no dejaban salir nada. El gélido vacío podría haber congelado a alguien en el acto. No era una frialdad sorda. Era aguda. Había vida en los ojos, pero no de la forma en que uno la reconocería. Eran primarios.

Eran los ojos de un animal que atravesaba el movimiento de la vida con un único propósito.

Quién sabía cuánto tiempo llevaba allí la plaga. Manchando la naturaleza con su marco antinatural. No pertenecía a este lugar. Pertenecía... a algún lugar, pero desde luego no aquí. Al campo de batalla, si las cicatrices servían de indicio.

Y así se formó la rutina del robot. Lo hizo a lo largo de los años. Atravesando el calor sofocante. El suave frío. Las tormentas de otoño y primavera. Verano, invierno, primavera, otoño. Las estaciones iban y venían. Su rutina era la única constante. Tras el primer año, toda la vida salvaje había desaparecido. O se cazaba o huía al alba del nuevo depredador supremo.

Al segundo año también desaparecieron las frutas y verduras. Los arbustos frutales que fueron arrancados se negaron a crecer. El suelo no dio crecimiento a ninguna planta comestible.

Al tercero estaba claro que el propio bosque intentaba hacer la guerra a la plaga. De desalojar su presencia.

Se rindió.

Era una plaga. Eso estaba claro. Había trampas vacías por toda la zona, arbustos sin ningún signo de floración. Una plaga que había vencido a la naturaleza. No tenía sentido cómo había conseguido sobrevivir tanto tiempo.

¿Cómo había podido sobrevivir el robot cuando la propia naturaleza rechazaba su existencia?

El robot se lo preguntaba a menudo.

Al principio, el robot no había visto así su vida. ¿Quién lo haría? Estaba completamente aislado. ¿Qué tipo de vida era ésa? ¿Una vida de soledad?

La que quería el robot.

Era una vida que había vivido durante tres años, sin ser molestado. Simplemente apareciendo un día y echando raíces. Reclamando la soberanía sobre el bosque. Una vida tranquila. Una vida pacífica, en la que no la asaltara el mundo exterior. Una buena vida. Una vida tranquila. Una vida que habría vivido siempre si hubiera podido elegir.