Quatre saisons,
Mais une seule couleur rouille,
Avec des odeurs de citrouille,
Saison des grands frissons.
Sa fête des morts,
Et ses magnifiques décors.
Souvenirs d'enfants,
Quand nous partions en courant,
Suivis par des voisins masqués,
Juste pour nous faire frissonner,
Flânant au milieu des cercueils,
Criant au moindre "BOUH"
Sautant dans les feuilles
Et les grandes flaques de boue.
Quatre saisons,
Mais une seule qui au nom d'automne répond.
