Не знаю и знать не хочу

БЕЗУМИЕ БЕЗДНЫ

А-а-а...

В моей голове нет мозга,
Но если бы он был, то светился бы, как фосфор.
А-а-а... были мысли и вопросы.
Я постоянно думал, когда правду мне покажут психологические опросы.
Но везде сплошная ложь.
Постоянно мучаюсь с чувствами и боюсь взяться за нож.
Хочу стать невидимкой или на месте взорваться.
Мысли суицидальны, но где от них лекарство?

Э-э-эго три-и-ип...

А лекарства нет, панацея - выдумка.
Жизнь меня убьёт, дождись, а пока ждёшь - подумай.
С каким весом были бы мои слова, если бы стихи стали музыкой.
Внутренности моего тела говорят: "Умирай!"

А-а-а... и наступает апатия.
Ну, вы знаете, синусоида: жизнь - это график.
И вот так живёшь спокойно день за днём, пока не прихватит,
А потом депрессия на дно утащит, словно плохой кореш или братик.
Но я об этом даже начинать не буду,
У меня столько проблем, что я готов поверить в Будду,
Да и в вообще любого бога, но был бы хоть один, что мне помог!
В душе ощущаю, что больше года не проживу больше.

А-а-а!!! Третий эго трип!!!
Упал в бездну! Трагик погиб!!!
Ты умри!!! Почувствуй, от чего мир мне не мил!

***
Переборщил. Ты не умирай. Я должен.
***

Может, это послание себе, а может кому-то другому.
Вам никогда не узнать, секреты хранятся до гроба.
А толку?
Правда здесь - в сене иголка.
Не знаю тебя, но знаю супруга.
Думаешь, узнаю тебя? Нет, ты лишь образ,
А я - моральное чмо, последний урод.
Меня ничего не волнует, мне ничего не даёт.
Мало кто что-то поймёт.
Тот, кто поймёт - не моральный урод.
Мои чувства - моя вина.
Просто смотреть нужно по сторонам.
Чёртовая лицемерная мразь.
Я правда хотел у тебя кого-то украсть.

Производственная травма стала больше, чем обычно, мне это не надо.
Деньгами горю не поможешь: зачем мне Prada? Я лишь хочу адеквата.
Мне говорили, что ненормально желать смерти,
Но я бы лично насадил на пик.
Конечно, лучше бы стих,
Чтобы к концу подошёл этот стих.

Этот ад - рукотворный,
Я в нём главный.
Я - последняя надежда это всё исправить.
Эго трип - рукотворный, и я в нём главный.
Это третья часть, ничего не исправить...

А-а-а....
А-а-а...

А лекарства нет, панацея выдумка.
Выдумка... выдумка... выдумка...
С каким весом были бы мои слова, если б стихи стали музыкой.
Музыкой... музыкой... музыкой...
Умирай!