Название. Монолог дурака.
Автор. REM.
Катится мир, словно дурак на льду, нет смысла, нет правил - просто игра в беду. Башни рушатся, не с того ни с сего, тени пляшут, врут про своё "ничего".
Может, это я? Может, ты?
Может, вся жизнь - шутка в три акта, не больше. Старый дурак, всезнайка-учитель, тяну за нитки, а они всё длинней, всё бессмысленней.
Где там был порядок?
Стержень треснул, исчез.
Да и был ли он? - вопрос риторический. Зато есть камни, что катятся вниз, вниз, туда, где краб с сомнением строит дворец.
Глупцы играют, впрочем, не лучше меня, кто кого обманет? Кто упадёт первым? Правил нет, цели нет - смех? Да, ещё тот...
Ведь всё, что строишь, пылью станет, чайник заклокочет - уж лучше спрячься. Я мог бы найти ответ, но кому он нужен? В конце ведь - только смех. Да и его мало.
Стоять у окна бессмысленно. Ночь пытается казаться таинственной, но все, что она дает мне - холод. Луна. Этот прожектор, слишком драматичный. Шаг за шагом по ковру, словно в спектакле, который давно пора закончить, опускаюсь на диван. "Какое клише", - говоришь ты вслух, закрывая глаза и надеясь, что вечер как-то изменит свою унылость. Но, конечно же, ничего не изменится. Никаких внезапных откровений, никакой драматической развязки. Только тишина, да изредка шелест листьев за окном, словно им надоело это представление. Весь мир слишком занят чем-то, что тебя точно не касается. "Ладно, - усмехаешься, погружаясь в собственные мысли, - по крайней мере, не нужно притворяться, что все это имеет какой-то смысл".
