Las mentiras con sosiego rompen el lienzo
en blanco, en cambio, trazan manchas
oscuras que se corren con mis manos tras
tocarlo.
El insomnio me induce alucinar la sangre
que corre por mis venas, la cura de cada
memoria la robè en la última visita a la
cordura.
Los lobos aúllan y yo me quedo observando
aquella pintura que llevo por siglos en mi
imaginación pintando.
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Sentimientos y melancolía
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