Moussaillon [BxB] (Terminé)

30: Heurt

Un gros bleu à l'arrière de ma tête me donne la sensation qu'on m'enfonce des clous dans le crâne. Je grimace en adoptant une position plus confortable dans ma petite cellule de la caserne militaire.

"Il y a quelqu'un ?"

Ma voix résonne et je me lève maladroitement en m'appuyant sur le mur. Aucune réponse. Je me colle aux barreaux d'où je peux voir la fenêtre, la nuit est déjà tombée. Combien de temps étais-je inconscient ? John devrait déjà être là, si tout s'est passé comme il l'a prévu.
Je me ronge les sangs en faisant les cents pas, complètement impuissant.
John...il ne m'abandonnerait pas, c'est impossible.
Des pas approchent à l'extérieur et s'arrêtent devant la porte de la caserne. Mon cœur bat à tout rompre, je suis suspendu à la clenche qui tourne avant de s'ouvrir sur un soldat de mon père.
Ma gorge se serre, et mon angoisse grandit.

"Enfin réveillé ?"

Il s'approche de ma cellule et me tend un sachet en papier.

"Qu'est-ce que c'est ?

-Ton dîner. À moins que tu n'ai pas faim ?"

Je saisit le petit sac avant qu'il ne change d'avis et en sort un sandwich rudimentaire. J'étais tellement préoccupé que je n'avais pas réalisé que mon estomac criait famine. Je mord dedans avec voracité sous l'œil amusé du garde. Qu'il rit si ça l'amuse, quand John me sortira de là il rira moins.
Et je ne croyais pas si bien dire, car en une fraction de seconde la situation devint chaotique.
Un homme vêtu d'une cape noire fait irruption, un canon à la main prêt à l'utilisation. Le garde eu à peine le temps de se retourner, l'intrus lui tire dans le poitrail, envoyant valser son opposant à l'autre bout de la pièce.

"Mon dieu !! Pitié ! Non !"

Le soldat, encore conscient, crache ses dernières paroles avec du sang et des larmes. Son uniforme, troué à plusieurs endroits, prend une teinte rouge au niveau du torse. Par courtoisie, l'homme en noir sort une machette en s'approchant du blessé, puis le saisit par les cheveux et lui tranche la gorge. Après un atroce gargouillis le soldat pousse son dernier souffle et retombe lourdement sur le sol.
Le corps inerte se vide de son sang aux pieds de son bourreau. La vision est telle que j'en vomis mon maigre repas.
Je m'essuie la bouche d'un revers de main en toussotant. Je suis encore novice dans la piraterie, et jamais encore je n'avais été témoin d'une telle violence. Même venant de John. À présent je n'étais plus très sûr de l'identité de l'homme encapuchonné.

"John..?"

Il ne répond pas et essuie sa lame sur la toile de pantalon du corps inerte. Il ne daigne même pas me regarder.
Ce n'est pas John. Frappé par l'évidence, je recule doucement vers le fond de ma cellule, suppliant le bon dieu ou qui voudra l'entendre qu'il passe son chemin et m'oublie.
Après avoir soigneusement rangé sa lame et son fusil à sa ceinture, l'individu se dirige vers le bureau, laissant derrière lui des traces de pas ensanglantés sur le sol.
Je m'efforce de garder une respiration calme quand il sort un trousseau de clef du bureau. Ne pas savoir ses intentions est une torture. C'est peut-être juste un fou prit d'une envie de tuer, mais s'il voulait me tuer, il n'aurait pas eu besoin des clefs.

"Que voulez-vous ?"

Il ne répond pas et s'approche de ma cellule pour déverrouiller la porte. Sous sa cape et dans la pénombre de la pièce je ne distingue pas son visage. Il essaye plusieurs clefs jusqu'à trouver la bonne.