Дом с изгородью

Часть 2

Я шел за Беном, посматривая на здание изнутри. Все выглядит довольно роскошно и старо: мебель с виду из начала двадцатых годов прошлого века. Повсюду висели картины, зеркала. Это место так и царило чем-то загадочным, что понимали только долгожители этого дома.

— Бен, так ведь? — решил я разрядить обстановку.
— Да, — он кашлянул. — А ты?
— Гарри, — прохрипел я сорвавшимся голосом.
— Ты давно здесь?
— Давно?
— Ну, — парень провел по голове рукой. — работаешь?
— Ах, это, — парень хмыкнул. — Неа, месяцев пять—шесть.
— А где все?
— Гарри, — Бен остановился и посмотрел на меня, оглянувшись.— Таких, как мы, здесь не любят. Ты понимаешь, им не нужны разговоры, типо, как дела. Им нужна тишина, — он прикрыл глаза. — А дети, — с его губ эти слова чуть дрогнули.
— А дети что? — захотел я узнать больше.
— Но персонал, который на кухне, просто отличный, — его настроение сразу поменялось. — Могут сколько угодно кормить.
— А что с детьми? — переспросил я.

Бен посмотрел на меня внимательно, будто желая что—то сказать, но боясь за себя. Он тихонько кивнул, давая знать, что большего не скажет, и пошел дальше. Это место начинает удручать меня. И заведующая, слишком беспокоющаяся за свою репутацию, либо за репутацию детского дома. Лишь та малышка, Эмили, единственный ребенок, которого я здесь увидел.

— Вот эти коробки надо отнести в библиотеку, — он указал на гору контейнеров. — А там разберемся, что делать с ними.
— Хорошо, — хмыкнул я, поднимая тяжесть. — Надеюсь, ты покажешь, где она.
— Обязательно, — улыбнулся парень и пошел вдоль коридора.

—Кто смотрит за детьми? И есть ли другой персонал?— я нес коробки, следуя за парнем.

— Ни разу не видел кого-то ещё—сказал Бен.— и нет желания видеть.

Мы зашли в большое помещение. Множество книжных полок окружили нас. В коробках, что мы несли тоже были книги. 

—  Занесешь их в архив и расставишь на полки. Алфавитный порядок. Удачи. —   говорил Бен, хлопая меня по плечу.

Чувствую, сегодня будет самый нудный день из всех самых нудных дней. Я распаковал первую коробку и выталкивал книги, заполняя журнал. Толстые и тонкие книги, разных цветов и размеров находились в коробках. В руки мне попала красная книжечка. Потрепанная обложка, куча закладок на разных страницах, и нет названия. Я открыл её и прочёл аккуратно выведенную запись "Дневник". Читать чужие дневники не хорошо. Особенно, если дневник ты нашёл случайно. Но может никто не заметит?

Я открыл первую страницу и увидел детский почерк. Корявые буквы так и хотели вылезти из-за границ страницы.

"17 апреля 2001 год.
Сегодня мама была снова злая. Она кричала на меня. Мне пришлось сидеть в комнате, чтобы она не видела мои слезы. Как папа исчез, мама стала другой.".
Я читал, вникая в суть происходящего в жизни того человека. Этому дневнику больше четырнадцати лет, возможно, что кто—то из сирот оставил его уже очень давно.

— Стив? — послышался крик.

Я спрятал дневник, дабы не привлекать чьё —то внимание.

— Ты кто? — спросила некая особа, кто обладал таким женственным голосом для своей юной внешности.

— Гарри, — промямлил я, разглядывая девушку.

Она была хороша собой. Стройная фигура, осанка, светлые волосы и большие серые глаза. Такого холодного и серьезного взгляда я не видел.

— Не видел мальчишку лет пяти? — спросила она, оглядывая библиотеку.
— Нет, а я....
— Так вот ты где, паршивец? — крикнула она, смотря за мою спину.

Я повернулся и увидел парнишку, который прятался за столом. Озорной взгляд, детский и задорный смех. Вау, хоть кто-то здесь "ребенок".

— А ну иди сюда, — прикрикнула девушка и побежала за ним.

Мальчик показал язык и метнулся к выходу, через секунду комната опустела. И только где-то вдали слышался грохот от бега и крики.

— О, и мне было приятно с тобой познакомиться, — пробубнил я себе под нос.