И там, где Сплин уже не помогает,
Где не найти покоя даже под землей,
Где Лермонтова все вокруг читают,
И Бродский всё твердит "Скорей домой!".
Шекспир там пишет песнь любви запретной,
Есенин там печалью давит мир.
И ты проходишь мимо жизни незаметно,
И кто-то выстрелит, подумав, что жизнь - тир.
Здесь даже Пушкин ослепляется кручиной,
И выстрелы, как на войне - во всех подряд.
Здесь умирают просто, без причины,
Ведь мы - это еще один снаряд.
