Cuento los minutos que quedan para encontrarnos.
Cada minuto es una barrera.
Y una tras otra se amontonan, y me asfixian.
Necesito el aire de tus ojos;
la brisa de tus labios.
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Tus ojos
Poetry"Una historia que recuerda dos años, de otoño a otoño, pero que a veces te hace sentir primavera, o te congela como el invierno, aunque estés en pleno verano. Cuatro estaciones y las agujas de un reloj. " Historia desordenada, que puedes vivir si...
