A cabeça doía bastante, consequência do golpe na nuca que fizera o garoto desmaiar. " Que príncipe patético você é! ' ', pensou.Mas este pensamento provocou eco eo eco só fez a dor ficar muito pior.
Tristão tentou se levantar. Sim, era esse o seu nome escolhido pela mãe, a rainha Brancaflor, que morrera logo após o filho nascer. Culpa do parto difícil, que a esgotara, e também da tristeza pela perda de Rivalen, seu marido o rei de Lyonnesse, assassinado dias antes numa emboscada.Brancaglor e Rivalen tinham se amado demais, aquele tipo de amor em que um não pode viver sem o outro.
-Meu filho...Você nasceu em um momento de muita tristeza - sussurra a rainha. Aquelas se tornariam suas últimas palavras.
- Por isso vai se chamar Tristão...
Claro que o menino detestava o nome. " Bem podia ser pior", costumava pensar,"melhor Tristão do que Tristonho! ".Além disso, com seus doze anos, já sabia o que evitar; que um grande amor também lhe roubasse a possibilidade de ter um futuro. E, principalmente, que poupasse uma criança de carregar tanta tristeza no próprio nome!
Da mãe, Tristão herdara os traços bonitos do rosto, os olhos azuis e os cabelos loiros, muito claros, além do talento para a música. Do pai, puxara a tendência de ser mais alto e mais forte do que os garoto de sua idade de sua idade,o gosto pelas armas ,pela cavalga...Eo azar de sempre se meter em alguma encrenca.Como aquela Aliás.
O menino fez uma careta, procurando se equilibrar sobre as duas pernas.Para falar a ver,
