Не стремясь к совершенству, она всё равно оставалась прекрасной. Когда, что-то рассказывала - мило улыбалась.
Она была марионеткой. Ею всегда пользовались, а она наивная, всё равно пыталась верить в прекрасное.
Я стоял на крыше маленького домика, который должен был вот-вот рухнуть. Не смотря на противные скрипы досок дома, которые тяжело подгибались от моего веса, я продолжал стоять и наблюдать.
Наблюдать за ней. Она. Она моя слабость. Моя бомба замедленного действия.
Она не знает кто я. А я не знаю кто Она.
Мы не знакомы. Я знаю о ней, знаю, что она существует, знаю,что дышит одним воздухом со мной. Её сердце бьется, так же, как и моё.
Но я, не знаю её имени. Ничего не знаю. Но знаю, знаю её привычки...
Знаю где живёт, во сколько встаёт, где работает, знаю, какой ждёт автобус. Практически всё.
Но еще, я знаю жестокую правду, которая разрывает меня изнутри. У неё есть другой...
