Кофейня

1

...Грусть. То место, в котором можно найти себя среди музыки. Искать то, чего нет, среди пустых стульев. Или обжигать пальцы от сигареты, пеплом размывая страницы, в которых автор нашел тебя.
- Позвольте...
- Да, присаживайтесь, - не отводя глаз от книги, ответила она.
Шекспир, «Сонеты о любви». Красивая обложка. Громкое имя и... разбитое сердце женщины, дополняющие друг друга. Так могло показаться на первый взгляд.
- «В тоске не гаснет жар мятежный, Горит за сенью гробовой, И к мертвой пламень безнадежный Святее, чем любовь к живой...»
- Удивительно. Так точно и с чувством... Шекспир.
Такого ответа он больше всего ожидал, но меньше всего хотел услышать.
- Нет. Это Байрон, - с каким-то волнением, но без всякого удивления произнес он.
Она склонила голову и, подкурив новую сигарету, продолжила увлеченно изучать страницы. Будто его и не было вовсе.
- Уходите.
- Вы кого-то ждете. Кого-то, кто с опозданием на два месяца и шестьдесят две кружки выпитого кофе так и не соизволил опоздать.
Она подняла голову и посмотрела на него так, будто он прочитал ее мысли. Загадочный взгляд, хоть и весьма предсказуемый.
- С чего вы это взяли? - в недоумении спросила она.
- Когда вы приходите и открываете книгу, вы кладете левую руку так, чтобы хорошо было видно время. Если присмотреться, то можно заметить, что смотрите вы вовсе не в книгу, а на свои часы. Создаете иллюзию отдыха, в то же время ограждаете себя от таких, как я.
- Но как... Как вы могли за мной наблюдать, если сидели все время спиной ко мне?
- Здесь нет ничего странного. С вашего столика, если смотреть в окно, видна улица. С моего - ваш столик. И получилось, что мы оба смотрели в окно. Вы - на прохожих, а я - на вас.
- Кого ждете вы? - с явным интересом спросила она.