Крутой парень с Земли

Глава 1. Неужели это я?

Утро - это начало нового дня. Дня, который может принести все, что угодно. На улице довольно тепло. Все деревья покрыты зеленью, которая сочетается с салатовой травой. Яркое солнце слепит глаза, хотя ещё восход. Город раскрашен в красные и оранжевые цвета. Это единственное, что меняло обстановку привычного вида из окна.

Я, закончив наблюдать за пейзажем, медленно встал. Застелив кровать за считанные секунды, совершив все утренние процедуры и одевшись, пошел на кухню. Первое помещение от второго не сильно отличалось. Серо-белые стены тяготят обстановку. Стол по центру, выделяясь, зовет к себе. Он занимает довольно большую часть комнаты. Рядом стоят три стула. Спросите, почему три? Для меня это тоже загадка, ведь в доме живу лишь я с отцом. В детстве, когда я был ещё совсем маленьким... Да уже не важно, тем более мы отвлеклись. На кухне было ещё несколько вещей интерьера, таких как холодильник, газовая плита, кухонный стол с мойкой, полочка для посуды и ещё одна для хранения продуктов. Окно справа, выходящее во двор. Мы жили довольно небогато. Но даже в нашем доме были сокровища. Они находились в подвале - катаны, обычные мечи, клинки, ножи и прочее холодное оружие. Мой отец - военный. С детства меня обучали самообороне, Айкидо и даже частично Дзюдо. Мне нравятся эти японские боевые искусства, но более предпочитаю борьбу с оружием.

Я подошел к холодильнику: "Хмм... Что у нас есть?" - открыв, и не найдя ничего съестного, послышался вздох: "Похоже как всегда. Сегодня тренировки, так что пора. Отца, как обычно, дома нет" - я иногда давал отчеты своим действиям. Может со стороны это выглядит и странно, но ведь мне и поговорить не с кем. Не то, что меня это волновало, но это даже скорее разрешает, ну а точнее оправдывает тот факт разговоров с самим собой.

Я пошел по улице. Все оборачивались, отходя как можно дальше. Приятное чувство, когда на тебя все смотрят со страхом, осознавая собственное ничтожество. Но и я был таким, дрожа от страха, видя перед собой два трупа и алые, налившиеся кровью глаза...

- Эй, пацан, - за спиной прозвучал голос. Обернувшись, я увидел лицо, уж слишком мне знакомое, а за ним ещё с десяток таких лиц. Это был главарь одной шайки хулиганов - Ты тут недавно побил одного из наших. Я пришел вернуть должок.
- Он первый напал. Но если ты так хочешь сразиться... - мои глаза загорелись в предчувствии битвы. Я чувствовал бешеную пульсацию артерий по всему телу. Адреналин разливался по всем конечностям, а на губах появилась едкая полуулыбка. Я усмехнулся. - Нападай.

Шайка резко сменила позицию, окружив. Я ждал их действий, решив сегодня быть милостивым и дать фору.

Мы сверлили друг друга взглядами чуть ли не минуту. Раздался крик и на меня бросились врукопашную.

- Слишком хило! - крикнул я, врезав четвертому, отправив и его в аут. Пятый, шестой, седьмой с восьмым. Проще пареной репы. Меня схватили за плечи двое рослых, а главарь достал лезвие - Хах. Как подло - усмехнулся я - Но не на того напали - удар одному по ребрам, другому перелом руки. Остался лишь главарь.
- Тебе конец, - засмеялся злым смехом он, подбегая ко мне на большой скорости.

Молчание. Рука потянулась в карман. Достала чехол. Суровый взгляд. Вытащил нож. Глубокий удар оружием в плечо противника, после удар коленом в живот.

Главарь корчился на земле. С секунду он обдумывал, за что схватиться, а после стал зажимать рану. Изо рта потекла пена. Я сплюнул и пошел дальше, сложив нож.

- Сам виноват. Иди на то, на что способен, - на моих губах появилась волчья ухмылка.

Свидетели и подойти к пострадавшему, пока я тут, боялись, а о полиции и речи не было - иначе тут вскоре будет склад людей в отключке. Жизнь научила меня многому, и самое первое - ненависти к жалости. Ты должен уметь выживать в этом мире своими силами. И если не можешь - не стоило и лезть на рожон. Ты пришел один, один ты и уйдешь. Привязанность - второе, что я ненавижу после жалости. Ты становишься от этого слабее. А ещё хуже всего та боль, когда теряешь тех, кем дорожил. Она отличается от обычной. Намного сильнее. Разъедает изнутри тело и душу. Это было в пять лет. Все ещё помню ту картину. Я сижу в углу алой комнаты. У моих ног лежат в крови мои родители. В глаза мне смотрят другие, безумные глаза. Возле них рука с ножом. Убийца наклоняется ко мне, касается груди, начиная прорезать кожу. Я кричу от боли. И тут в комнату вбегают три человека. Оглушают выстрелом в плечо убийцу и подбегают ко мне. Я с ужасом смотрю на них, пытаясь отползти. Нащупываю нож, беру в руку и теряю сознание.

Очнулся уже в больнице. Мне рассказали о том, как по дороге убийца резко вырвался, забрал оружие и исчез. Я вздрогнул. После таких событий меня усыновил один из тех трех спасавших - мой дядя. На следующий день мне пришло письмо, в котором был тот самый нож, нож убийцы. С этого дня я всегда ношу его с собой, как память о мести - моя рука коснулась груди. Снова ноет.

- Хей, Артум. Чего так задумался? - подошел один с тренировок, слегка ухмыляясь. - Нелегко тебе с твоей репутацией, наверное?

Я лишь зло зыркнул.

- Поиздеваться решил?
- Н-нет... - отошел он. - Ладно, мне уже пора, - и быстро смылся.
- Хах, - пронеслось у меня в голове. - Храбрости сначала наберись.
- Сегодняшняя тренировка была скучна. Мой главный соперник отсутствовал. Остальные и мизинца не стоили, - заметил я, начиная раздеваться. Когда жаркая одежда была сброшена, я направился в душ и облил себя ледяной струей воды. Приятное покалывание раздалось по всему телу от резкой перемены температур. Выйдя, я вытерся и стал одеваться. Все уже ушли. - Черт... Сегодня меня нарочно держали дольше всех... - пуговицы застегнуты наполовину, небрежно натянуты штаны, и я иду к ножу, лежащем на столе. Он всегда был в кожаном чехле, либо у меня в руках. Уж на "ножны" я не поскупился, красивый темно-коричневый цвет. - Сейчас снова домой. Обычный, скучный, но спокойный день... - снова отчет, как вдруг чехол начал краснеть, будто из ножа сочилась кровь. Я быстро вырвал из оков предмет моего беспокойства. Все было в порядке, лишь на оружие выгравировалось мое имя и незнакомая фамилия - Артум Дьепре. Я осмотрелся. Вокруг стены подвала. На одежде засыхала кровь. На глазах стояли... Слезы?! Где это я?!
- Артум снова пропал, - раздался женский голос сверху.
- Почему у Господина вообще родился такой сын? - ответил второй, более взрослый, но так же принадлежавший к слабому полу.
- Лучше его бы не было, - засмеялся третий, самый молодой и высокий голосок. - Такой трусишка. И его ещё жалеть постоянно надо.
- О чем они? - сам себя спросил я. Чуть света проникало в комнату. В конце виднелось зеркало. Напротив меня стоял довольно низкий парень. Прилизанные волосы, аккуратно висящее жабо, штаны до колена, после которых идут леггинсы, заправленные в кожаные сапоги. Этого просто не может быть... Это не мог быть я. Не мое тело, не мое лицо, не моя одежда. Это не я...