Lus Optio

15 Глава

Эпилог

"Goodnight and joy be with you all" (с) The Parting Glass*

Был прек­расный ве­сен­ний день. Теп­лые яр­кие лу­чи сол­нца про­ника­ли в ок­но ка­бине­та и при­дава­ли его стро­гой об­ста­нов­ке боль­ше у­юта. Фред си­дел за ра­бочим сто­лом и за­кан­чи­вал от­ве­чать на пись­мо Ро­на, ко­торый на­ходил­ся на со­рев­но­вани­ях по квид­ди­чу в Бол­га­рии.

Я сто­яла на та­буре­те око­ло шка­фа и пе­реби­рала кни­ги, лю­бов­но про­тирая их от пы­ли.

- Ты пом­нишь про се­мей­ный ужин?

- Угу.

- Толь­ко, по­жалуй­ста, Фред, прек­ра­ти драз­нить Джин­ни из-за ее по­ложе­ния! Ког­да я бу­ду вы­наши­вать тво­их де­тей, ты то­же бу­дешь му­чить ме­ня сво­ими нас­мешка­ми?

Фред под­нял го­лову от сто­ла и вос­клик­нул:

- Но ведь она дей­стви­тель­но хо­дит, как ут­ка! Раз­ве это не за­бав­но?

- Да, но не обя­затель­но го­ворить ей об этом при каж­дой встре­че, - улыб­ну­лась я.

Фред не от­ве­тил. Ти­хо пос­ме­ива­ясь, он от­ло­жил пе­ро, по­тянул­ся и встал из-за сто­ла. По­дой­дя к ок­ну и за­сунув ру­ки в кар­ма­ны, он хит­ро пос­мотрел на ме­ня:

- А ты что, то­же бу­дешь хо­дить как ут­ка?

Я бро­сила в не­го тряп­ку и стро­го вос­клик­ну­ла:

- Толь­ко поп­ро­буй ска­зать мне об этом!

- Как ска­жешь, - Фред ух­мыль­нул­ся и пос­мотрел в ок­но. – О, сей­час я бу­ду рев­но­вать…

Я нах­му­рилась и рас­те­рян­но пос­мотре­ла на му­жа, не сра­зу со­об­ра­зив, что он име­ет в ви­ду. Но ког­да до ме­ня стал до­ходить смысл его слов, я скор­чи­ла стра­даль­чес­кую гри­масу.

- Мал­фой идет, да? Ну не на­до, Фред, - зах­ны­кала я. – Это уже не смеш­но! Столь­ко лет прош­ло…

- А кто сме­ет­ся? – не­вин­но зах­ло­пал гла­зами он. – Я, как нор­маль­ный лю­бящий муж, прос­то обя­зан рев­но­вать свою же­ну к та­кому кра­сав­чи­ку, как Мал­фой. Тем бо­лее, ты кру­тила с ним ког­да-то, пом­нишь?

Я за­кати­ла гла­за:

- Ты до ста­рос­ти бу­дешь мне это вспо­минать?

- Нет, толь­ко до тех пор, по­ка он не же­нит­ся. – Фред скрес­тил ру­ки на гру­ди и при­щурил­ся. – Вот по­чему он до сих пор не же­нил­ся? Те­бя ждет? Ви­дать, все еще лок­ти ку­са­ет, что упус­тил та­кое сок­ро­вище.