«Последняя проблема»

"Со­ци­опа­ты - точ­но мой ти­паж"

Ты не лю­бил ме­ня, увы, но это фак­ты.
И не ме­ня ты Жен­щи­ной наз­вал.
Не для ме­ня пи­сал в но­чи от бо­ли так­ты
И не за мной в Ка­рачи уле­тал.

Не удив­ляй­ся - знаю о Ка­рачи,
Но ты не спра­шивай от­ку­да - это дым...
И вновь и вновь я вслед шеп­чу сло­ва уда­чи,
Меч­тая на­зывать те­бя сво­им.

Ты, как ту­ман. Вы оба мной лю­бимы
И так близ­ки, но не дос­тать ру­кой.
Вы мчи­тесь вдаль, за­кона­ми ма­нимы,
А я опять, увы, са­ма с со­бой.

Я знаю, груб ты и до ужа­са хо­лоден,
Ра­бота - твоя глав­ная лю­бовь.
Но, ес­ли ты в ду­ше еще сво­боден,
Мне в ней ку­сочек, умо­ляю, уго­товь.

А ес­ли нет, то, зна­ешь, все не­важ­но.
Я бу­ду ря­дом - толь­ко по­зови.
Я бу­ду де­лать все не ме­нее от­важно, 
Но толь­ко ты, по­жалуй­ста, жи­ви.

Мне боль­ше­го, по­верь, сов­сем не нуж­но,
Меч­ты и прав­да - раз­ные ми­ры,
А для те­бя лю­бое чувс­тво чуж­до,
Хоть я не ве­рю в это до по­ры.

Прой­дут го­да, бы­лое бу­дет сжа­то,
Но, зна­ешь, бу­ду пом­нить до кон­ца
Все то, что мне ска­зал ког­да-то 
У чис­то­го, хо­лод­но­го крыль­ца.

По­куда смысл жиз­ни не уте­рян
Не строю я блис­та­тель­ный ми­раж.
По­это­му, ты, Шер­лок, будь уве­рен
Со­ци­опа­ты - точ­но мой ти­паж.