Les quatre saisons ~recueille de poèmes~

La rose de l'ange

~À l'encre blanche~

Quand la rose s'envole,

Que se pare de lumière son auréole,

Que voyons-nous vraiment ?

Qu'acceptons-nous de croire ?

Que dirons-nous à nos enfants ?

Qu'auront-ils le droit de voir ?

Quand elle déploie ses ailes blanches,

Que se peint sur ses hanches,

Ces dessins de naïveté,

Ces tracés de pureté.

Que pensons-nous d'elle ?

Que raconterons-nous demain ?

De quelle couleur repeindrons-nous ses ailes ?

Que mettrons-nous dans ses mains ?

Quand ses lèvres se colorent de rouge,

Dévoilant la sensualité de sa bouche.

Qu'imagine l'homme ?

Que pense la femme ?

Croquer dans la pomme,

Ou garder son âme .

N'y a-t-il qu'une seule vérité ?

Ou y en a-t-il autant qu'il y a d'idées ?

Elle s'habille de sa robe en pétales,

Se maquille de la rosé matinale,

Elle redevient la rose angélique,

Qui pousse sur cette terre impudique.

Juste l'histoire d'une rose et d'une femme

Qui partage la même âme

Sans discours ni morale

Juste de la magie, de la poussière d'étoile

Sans métaphore pour dénoncer

Sans oxymore pour injurier

Les tracés de naïveté ou de pureté

Ne sont que des dessins à l'encre dorée

Juste l'histoire que j'imagine

D'une rose divine.