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Tandis que le soleil hivernal décline lentement, les volutes nuageuses filent dans les cieux sombres d'une manière étonnament fascinante. Les yeux rêveurs, j'admire ce spectacle dont je ne me lasserai sûrement jamais à travers la vitre sale du bus qui me ramène chez moi. Le véhicule sillonne les rues peu empruntées de ma ville pour en rejoindre les quartiers huppés où j'habite. Une journée de plus vient de s'écouler. Une journée de plus où rien de spécial ne s'est passé. Une journée si ordinaire, si banale, que j'ai l'impression de l'avoir déjà vécue un millier de fois, avec pour seule réjouissance un brin de changement qui la distingue de la précédente. 

Je me souviens de la première fois où j'ai fait ce trajet, un an et demi plus tôt. J'avais trouvé que le bus faisait un bruit insupportable et que les sigès étaient les moins confortables sur lesquels il m'ait été donné de m'asseoir. Malgré ça, j'avais trouvé le trajet rapide et divertissant. Aujourd'huin je ne prête plus du tout attention au bruit enroué du moteur, ni même aux assises défoncées. Mais le trajet ne me paraît plus du tout rapide ou divertissant. Les jours sont tous les mêmes, au détail près qu'ils sont de plus en plus chiants. 

Quand le bus stoppe enfin à mon arrêt, les ultimes rayons de soleil ne me protégènt plus assez du froid du soir. Alors je cours jusque chez moi. Les rues de mon quartier sont si vides qu'on pourrait y jouer un film post-apocalyptique où toute trace d'homme aurait disparu. Je serais l'un  des seuls survivants, livrée à moi-même dans le chaos et l'anarchie d'une Terre rasée de toute civilisation. Cette idée me glace le sang et je ne peux m'empêcher d'accélérer encore un peu plus ma course. 

Soulagée, j'arrive enfin devant le portail de ma maison. Un coup de pied dans le battant, et je me glisse déjà dans notre propriété. Je me précipite jusqu'à la porte d'entrée pour me sentir en totale sécurité. Une fois à l'intérieur, je soupire de contentement. Enfin un peu de chaleur... Je retire prestement mes Converse, les abandonne dans l'entrée et file à l'étage pour rejoindre le seul endroit où je me sente réellement chez moi, dans mon petit nid douillet : ma chambre.

Je traverse la grande mezzanine, prends à gauche, vers ma partie de la maison. Je dépasse la salle de bains, le bureau et le grand dressing que mon père m'a fait installer l'été dernier mais dont je ne me sers pas. Enfin, j'arrive à ma chambre, où j'inspire à pleins poumons, m'imprégnant de l'odeur réconfortante qui flotte dans la pièce. Je pose doucement mon sac à dos près de mon bureau et sors une cigarette du paquet qui se trouve dans la poche de ma veste. Je récupère aussi mon briquet, planqué dans un des tiroirs de mon espace de travail, et m'installe sur le petit balcon de ma chambre. J'allume ma clope et tire une taffe. La nicotine se répand dans ma gorge sèche depuis le début de la journée. Merde, ce que ça fait du bien... Je recrache la fumée et la regarde s'échapper dans l'air froid du soir. Le spectre de particules grisâtres s'élève dans le ciel avant de disparaître doucement. 

Je souris. 

Voilà, je me sens moi. Enfin moi, lorsque je suis ici. Assise même le sol sur mon balcon, savourant une clope qui risque de bousiller mes pauvres poumons. Oui, je suis moi et je me fiche des répercussions. Parce que lorsque je suis ici, je ne suis plus l'élève parfaite aux notes et au comportement exemplaires qui fait la fierté de ses parents. Je peux enfin être l'adolescente que je suis réellement. Celle qui rêve de liberté et d'indépendance. Je peux enfin être cette fille qui prend la vie comme elle vient, et qui déteste de quoi sont faits ces jours qui se ressemblent beaucoup trop. Je peux enfin être cette ado qui n'existe pas aux yeux de ses parents, bien trop occupés par leurs travaux respectifs pour se rendre compte de son existence. Si seulement ils se doutaient que leur petite fille parfaite est, en réalité, une accro au tabac et aux soirées arrosées...