Волчонок/Alternate Universe

Воспоминание о мальчике, влюбленном в литературу.

Он уехал навсегда, оставив после лишь лёгкий аромат вишневого мыла и рубашку в клетку.

Он оставил меня одну, совершенно одну, потому что знал, какой опасности подвергает.

Я ненавижу его за это.

Но любовь разве не равноценна ненависти?

Я смотрю на фотографию, изображающую меня и Стайлза на экране смартфона. Мне так жаль, что это все кончилось, и я так хочу вернуть все назад.

Наша первая встреча произошла в жарком июле, когда мои волосы были пышными и раскидистыми, когда я была слегка пухловата, но это шло мне на руку, когда у меня были приятные черты лица, и я любила эту жизнь. В тот день, на мне было воздушное платье лилового цвета. Мои туфли не имели высокого каблука, но были очень приятными на вид. Светлые локоны доходили почти до поясницы, и были весьма красиво заплетены в толстую тугую косу. А что же случилось сейчас? Рванные местами джинсы – не по дизайну, а по времени, текущему мимо меня. Тёмные волосы – эксперимент не удавшейся покраски. Ярко чёрная свободная футболка неизвестной фирмы. Я купила её по дешёвке там же, где и найки. Куртка. 

В день нашей первой встречи, я шла книжному магазину, который располагался неподалёку от моего нового дома. Я всегда любила читать и до сих пор обожаю это занятие. Любовь к музыке и чтению – единственное, что осталось от рыжей блондинки по имени Лидия.

В тот день мне не терпелось прочитать продолжение трилогии Дэшнера, и я торопилась. С собой у меня было порядком несколько долларов, поскольку в невзрачные карманы сумки не вмещался даже телефон. Она была мала, слишком мала, и поэтому я считала её за украшение.

Вход в здание перегораживала мне только тяжёлая дверь, которая вечно мешалась тем, кто пытался посетить это место. Тут было прохладно, и поэтому я чувствовала себя максимально комфортно. Ещё бы, только вернулась с жаркой улицы, где солнце печёт так, что никакой солярий не нужен. Кассирша проводила своё время где-то между рядами книг, ей нужно было уложить недавно прибывшие экземпляры разных жанров. Я терпеливо ждала того момента, когда она покончит с этим делом, попутно разглядывая обложки уже приобретённых мною книг. В том месте, где девушка не старше двадцати лет размещала переплетённые листы с твёрдой, как камень обложкой, должна быть вторая часть трилогии «Бегущий в лабиринте», которую я очень хотела приобрести. С того самого момента, как она скрылась в следующем ряду, я мигом подбежала к месту с новыми, недавно поступившими книжками. Мой взгляд всё больше стремился к самой верхней полке, на которой располагалась фантастика. А вернее тот самый фантастическо-драматический роман Джеймса Дэшнера – «Бегущий в Лабиринте. Испытание огнём». Потянувшись к верхней полке, я пыталась подпрыгнуть, чтобы достать несчастную книжицу, но ничего не помогало. До сих пор люто ненавижу низкий рост. Чувствуя, что немного сдвинула роман с законного места, я, не теряя надежду пытаюсь сдвинуть его дальше, но ежесекундно чувствую, что она летит на меня. Эти мгновения показались такими долгими. Глаза зажмурены. Мои мысли обрываются на чьём-то голосе.

«Почему я не чувствую удар? Опять чересчур реалистичный сон?»

- Что-то не так?  

Коротко стриженный парень с россыпью родинок на лице и долгожданной книгой в руках утомлённо смотрит на меня, второй рукой потирая рукав клетчатой ткани.

- Нет. Всё в порядке. Спасибо, - наконец очнувшись, поспешно пролепетала я.

- Да ну? Тебе чуть голову не прошибло.

- Я просто пыталась достать её, но не дотягивалась.

- Заметно. 

Я была вынуждена с ним согласится. 

- Дэшнер, - произносит он. – Хороший выбор, - и его взгляд мгновенно падает на меня.

- Спасибо. 

Он минуту вертит книгу в руке, закусив губу и выдыхает.

- Знаешь, мне тоже нравится такое. Правда в этой части кое-кто умрет.

- Тут  каждую части кто-то умирает.

- Верно, - он прищурился, снова вздохнул и заговорил чуть громче, оперевшись рукой об полку, - Сколько частей ты прочитала, красавица? 

От последнего слова, произнесённого парнем, к моему лицу приливает алая кровь.

- Только первую.

- Да тебе многое предстоит, - произносит он с лёгкой усмешкой.

- С каких пор мы перешли на «ты»?

- С тех самых, как я произнёс своё имя.

- Но... - во мне проснулось мимолётное замешательство.

- Меня зовут Стайлз, - он протягивает мне руку. Я принимаю жест.

- Лидия Мартин, - произношу я в ответ.

- Как официально, ну, что ж, Лидия Мартин, мы можем обсудить данную повесть в каком-нибудь сквере?

- Я была бы не против, - мой смущённый голос сковывал меня, но не так как Стайлз.

В тот день я была просто очарована. Наверное, это и было моим первым свиданием. Я до сих пор вспоминаю о нём. О его улыбке с ямочками, о тёмных глазах карего оттенка, которые заменяли мне космос. Я тону в воспоминаниях, стоит мне только прикоснуться к его фотографии, где он, с улыбающемся лицом, держит меня за руку. Мы были красивой парой.

«Были»