Я вытянула вперёд руку. Пальцы дрожали от холода, тепло таяло в воздухе, как последние музыкальные ноты.
Он вытянул свою руку рядом с моей.
Тонкая чёрная линия шла от его руки и перетекала в линию на моей руке. Мы кусочки пазла, вместе создаём уникальную картину.
Его надпись на руке сложилась с моей образуя, "Мы балансируем на краю пропасти"
- Ты Алиса, а я Безумный Шляпник. Мы создадим собственную страну чудес,- его голос шелестел. От него исходило тепло.
- Мы безумцы, - хрипло усмехнулась я, наблюдая за движением облаков в Его глазах.
- Открою тебе секрет: безумцы всех умней, - слова слетели с губ. Он наблюдал последними лучами солнца.
- Как думаешь, мне нужен психолог, - я глухо рассмеялась. Закрываю глаза. Смех похож на падение камней.
Его кожа холодная. Теплота ушла. Пытаюсь выдохнуть тёплый воздух на ладошки, но он застревает в горле.
- Определенно нужен,- Он смеётся в ответ. Грустный смех.
Люблю наши разговоры. Не стану нормальной ради них. Не могу потерять замечательного друга. Только Он правильно меня понимает.
Скрип двери разрезает холодный воздух. Мы одновременно поворачиваем головы в сторону источника звука. Наши взгляды устремлены в одну точку.
Наша атмосфера звонко разбилась. Её кусочки переливались рядом с открытой дверью. Словно лёд, начинают таять.
Входит мама. Осколки хрустят под каблуками. Она не слышит этого. Любопытно оглядывет комнату в поиске чего-то.
Он смотрит на меня и пожимает плечами, говоря, что ничего страшного не произойдёт.
- С кем ты разговаривала? - спросила мама.
- Со своим другом, - я удивленно посмотрела на Него. В глазах играла буря. Серую дымку пронзали молнии. Он улыбался.
- Но...тут никого нет.
Крики птиц эхом разнеслись по небосводу.
Резкий ветер принёс запах холодной земли и травы. Запах страха.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Бумажный Огонь
Short Story"С кем ты разговариваешь?" В одном вопросе тысяча ответов. Думаете, что знаете правильный? Вы заблуждаетесь Правильного ответа не существует.
